Февраль сродни весне, хоть не Париж.
Асфальт едва-едва покрыт позёмкой.
Стремясь в покой таинственности ниш,
Познай вулкан передовиц из газетёнки.
Там было лето, море и цветы,
Там уникальный аромат, присущий месту.
Что ты слепил, слепил из пустоты,
Вне времени, хоть привязал к контексту.
Какой ты русский, даже не еврей,
И нет в тебе достоинства кавказца.
Вообразил, что здесь ты — манихей,
Потребовав от русской бабы братства.
Пускай ослица я, но не верблюд.
На мне поездить больше не удастся.
А санки и с горы не повезут,
Когда февраль без снега даже вкратце.
Переболей, тогда стихи слагай,
Хоть даже прозой нишу излагай.
05:59
8.02.25
Скрип колеса
© Copyright: Мергель, 2025
Свидетельство о публикации №125020801166
Свидетельство о публикации №125020801166
Рецензии