Разлад. Не пишется. Какого чёрта?
Часы идут. Минуты капают. Тик-так.
Повис над строками штиль мёртвый,
Тетрадь к столу ложится хордой.
Какао допиваю, ухожу в антракт.
За мною волочатся без страховки
Обрывки мыслей с кухни в коридор.
Кивну из вежливости философски
И передёрну колпачка затвор.
Не пишется. Какого чёрта? Вздор!
А может завтра? Нет. Хочу сегодня.
Гроздь мыслей балаболит невпопад.
Окей, иначе не усну свободно.
Гроздь мыслей говорит: «Спасибо, брат».
К постели выдвигаюсь наугад.
Какого чёрта?
© Copyright: Евгений Фокин Первый, 2025
Свидетельство о публикации №125020707425
Свидетельство о публикации №125020707425
Рецензии