Вот, Пушкин,, вот кто был, поэт,
В России, нашей,, лучший..
Его стихов, Прекрасней,, нет..
Стихов, его, нет,, круче..
Стихи свои, он, посвящал
Да, матушке, России...
Он, о природе, так писал,,
Что все,её, любили...
И осень золотая, там,
В стихах его, прекрасна...
И как красивы, те цвета..
Цвет,,, золота, багрянца..
Писал, и сказки даже, он..
Их, слышал он, от няни...
Богатыри, и Черномор...
С Людмилой, и Русланом..
Поэмы, разные писал....
О чувствах, тех,глубоких...
Онегин, так, Татьяну ждал...
Руки, коснуться б, только..
А как любил, он, Натали....
Тот,Пушкин, Александр...
Злодей Дантес, его убил...
Злодеев, их, хватало...
Но, живы все, его стихи...
Живут, его поэмы...
И сердцу, моему близки...
И твоему, наверно...
Пушкин
© Copyright: Наталья Михайловна Пономарёва, 2025
Свидетельство о публикации №125020700070
Свидетельство о публикации №125020700070
Рецензии