Ведьма варит суп - ничуть не волшебный тыквенный..

Ведьма варит суп - ничуть не волшебный тыквенный. А вы думали магия-шмагия круглый год? Да ничуть. У ней, вон, с огородом сплошные сиквелы - как и прошлым летом орда огурцов растёт. День течёт да катится. Рыба уснула в матице. Приволок соседушко - вот золотой мужик! Что вчера не ладилось, нынче, наверно, сладится. Полосата, что кошка усатая, наша жизнь. Ведьма тихо мурлычет под нос себе пару песенок. Ведьма моет полы - ни сориночки, ни пятна. Полоски алоэ кладёт под глаза компрессами. Вечера коротает под полный бокал вина. Скоро муж приедет из дальнего Тридевятого. Вернутся детишки из лагеря на морях. А пока огурцы, знай, в, кадушку себе укладывай, авось и усолятся хрустом до сентября. А волшба под ключицами ниткой горячей теплится. Коли ведьма прикажет, то хлынет куда велят. И расскажет о будущем круглое крошка-зеркальце, и предскажет ближайшую сотню годков подряд.

У неё есть от страха убежище - чай с арахисом. Погрызешь, и полегче на сердце и в животе. На окошке цветут пушистые пахистахисы, сладко пахнут в ночной сиреневой темноте. Небо звёздами вышито - Богом стежки посчитаны. И когда-то по этим сияющим швам следом ведьма тоже пройдёт - улыбаясь, а не причитывая, с головою уже не тёмной, давно седой.

И не магию вспомнит дом её - нет, не магию. Запах яблочных пирогов, гребешок в горсти, платье цвета травы вперемешку с огнями-маками, яркий свет, что хранила ведьма в своей груди. Из него творились слова её, взгляды, помыслы, от него наливались хлебов золотые колосы, он источник всей силы, что бьется, сияет, жжет. Ведьма ходит в степи, распустив до коленей волосы, ведьма многое может, да малое бережёт.


7 февраля 2025 года