Нет проще ничего писать стихи,
Торчу–строчу, есть рифма тут в два слова,
Писать-читать, здесь связаны они,
Почти стиховарение готово.
Пустое дело – хитрость применить,
А главное – фантазией увлечься,
Из кучи слов одно надо ловить,
Оное не должно звучать увечным.
Раскрыты словари, и началось.
В уме забушевало рифмоплёта.
Пошла команда в пальцы, ручка товсь!
Бумага зашуршала от работы.
По ней бежит вязь слов без запятых,
К чему тут грамота – так думает писака,
Медалей не видать мне золотых,
Поэтов же иных поставлю раком.
И исписал тетрадку до конца,
Рука устала, мозг застыл как студень,
Его на стол как блюдо холодца
Метнул писака. Музе неподсуден.
Тут Музе наблюдать и довелось,
Не впутывалась в дебри самозванца,
Слова те на бумаге вкривь и вкось,
Нет смысла, плюнула в засранца.
Муза и рифмоплёт
© Copyright: Александр Кокшаров, 2025
Свидетельство о публикации №125020705233
Свидетельство о публикации №125020705233
Рецензии