Натюрморт

Мне снится, будто я рисую натюрморт
средь комнаты,
облитой пыльным светом.
Внутри меня круги,
а против –
Белый лист
На старом покосившемся мольберте.

Беру я акварель, макаю в краску кисть.
вожу концом слюнявым по картону
Снова.
Внутри себя я предлагаю кисть –
И вот размыта линия иного разговора.

Мне кажется, что слишком я мягка,
а речью –
Непрерывна, некрасива...
Глаза мозолит фон прямостоящих глаз,
стреляющих кривые апельсины.

Оранженжево-коричневые,
запахом несут
потекшей ярости,
не точечной отмывки.
Я показать как будто бы хочу
себя...
А сдержанность банальную забыла.

Но хоть тактичность,
вежливость, уступка
с фруктового пожара
никуда не делись...
Я вижу все не то.
Как будто бы застой.
И в воздухе витает только серость.

Круги я выблевала на сухой картон,
негармонично развязала говор.
Но кисточка зациклена опять
и оставляет пятна на готовом.

Мертва картина.
Безответна кисть.
Водой соленой смочена кровать.
Я если что рисую –
натюрморт –
И жаль, что не умею рисовать.

17.04.24