***

И ты
единожды солгав,
ничем не лучше
окружающей среды -
на деле к каждому
приставлен поводырь,
ввиду отсутствия
любви как таковой -
кромешной думой
поглощённый с головой -
спасён её не выдуманным светом...
Ох, не получится прикинуться поэтом.
Поэт - мертвец, оживший с похорон,
при жизни обесточенный свободой -
от мрака человеческой породы,
подвластного законам бытия :
чуть жареным запахло - не моя -
вина ли, хата,
страшно на краю,
молчать в уединении едином -
да воинство во век непобедимо -
небесное до самых до краёв,
остудит раскалённый под цевь;м
и чёрный озарится небосвод
спасая главную из тысячи свобод,
на старой площади сгорающего мира -
на смену новые рождаются кумиры,
смущая тем же воспалённые умы...
А что же мы?
Войны оттенок в памяти храня,
в тиши которой слышится :
Родня...
Минувшее и бывшее
когда-то,
взгляни в глаза
вчерашнему солдату,
прошедшему небесный коридор
охваченный Евангельским пожаром...
Скажи поэт, ведь это всё недаром?
Уверь меня!
Ведь это всё, недаром!?