Кавказская повесть. поэма

КАВКАЗСКАЯ ПОВЕСТЬ.
Поэма.

О мечтательном юноше из кавказского села,
Злодейском убийстве его отца
И его трагической судьбе.

Он с детства был печален, тих,
И в грёзах проводил своих
Порою напролёт он дни.
О чём же были все они?

Никто не знал, он не делился
Ни с кем сокрытою мечтой.
Порой наедине молился
И вновь ходил как сам не свой.

В игре с оружьем, гарцеваньем
С ребятами он на конях
Не принимал участья, знаньем
Он тайным наделён был. – Ах! –

Все говорили – Он не горец!
Где буйный нрав, к оружью страсть,
Джигита удаль и задорец?
Невесту сможет ли украсть?

А он с открытыми глазами
Порою грезил наяву.
С очами, полными слезами
В восторге обнимал траву.

Его всё в мире волновало:
И тихий ветра шёпот, лист,
Слетевший вниз; всё изумляло:
Он был душой кристально чист.

Он в уголке, чтоб не заметил
Его никто, писал стихи.
О чём переживал на свете?
За мелкие свои грехи…

Его и близкие бранили,
И в спину: - Разве он джигит?! –
Соседи криком наносили
Поток чувствительных обид.

Дни осени лишь наступили,
Ворвались в тот аул враги.
Его отца они убили.
Ему кричала мать: - Беги!

Он замер вдруг в уединеньи
В родимой сакле, в уголке.
Не шелохнувшись, он в смятеньи
Смотрел на них невдалеке.

И главный подошёл с ухмылкой,
И голову отца в руке
Держа, сказал: - Ты храбрый шибко,
Иди-ка утопись в реке

От горя. Будешь мёртвой рыбкой.
И он кровавою рукой
Его толкнул с кривой улыбкой:
- Откуда взялся ты такой?

Твоих здесь режут, ты ни слова,
 И не хватаешься за нож!
Вот голова отца родного!
Мне мстить не будешь что ли, что ж?!

Смотрел безмолвно потрясённый
От ужаса мечтатель наш.
- Отец! – шептал ошеломлённый,
Он страшный видя тот пейзаж.

Смеясь и скалясь, удалились
С главой отца его  враги.
И слёзы на щеке полились…
Как дни земные нелегки!

В день похорон он вдруг собрался
И поскакал куда-то вдаль.
И даже он не попрощался
С родною матерью. Печаль

Сменилась в сердце страшной мукой,
Словами что не передать.
Отмстить был должен он, порукой
Безмолвной ярости печать.

Когда вошёл в село чужое,
Мальчишки выстроились в ряд,
Кричали:  - Что же ты такое?!
И где твой девичий наряд?!

Отец лежит неотомщённый!
А ты зачем сюда пришёл?
Иль ты совсем заговорённый,
Иль попросту ишак, осёл?

Прирежем как отца родного!
А что ты сделаешь один?
Вот подожди, и скоро снова
Придёт сюда наш господин.

Отца убийца показался,
И злобным смехом он своим
Над гостем долго потешался.
И говорит: - Что ж, поглядим,

Что скажешь нам, прощенья, может
Попросишь ты сейчас у нас.
Ты, как отец, безмозглый тоже.
Он виноват. В ненужный час

Не уступил тропу джигитам.
«С поклажей, мол, старик, иду».
И вот теперь лежит убитый.
Нам повстречался на беду.

Прощенья, может быть, попросишь
И за себя и за отца.
Куда ты взгляд сейчас ты косишь?
Не вижу твоего лица.

Вспылала ярость у джигита,
Хоть так его никто не звал.
- Ну, быть тебе теперь убитым! –
И он достал кривой кинжал.

Раз! Раз! Все были в изумленьи!
Никто уже не ожидал,
Что он пойдёт на преступленье.
А он втыкал всё свой кинжал.

Он в исступленьи резал рьяно
Убийцу своего отца.
Он был почти что пьяный,
Катился градом пот с лица.

Убив, он молча удалился,
И все смотрели ему вслед.
Никто в погоню не пустился.
Никто не ждал такой ответ.

Успел как раз на погребенье
Любимого он тут отца.
И плакал снова он в смятеньи,
И слёзы не стирал с лица.

Когда же гроб землёй зарыли,
Он громко-громко зарыдал.
- Они, о мать, его убили!
Но, мать, отца я не предал!

Я отомстил, и небо, знаю,
Мне кровь чужую не простит.
О  Мать! Я знаю, умираю,
Но умираю, как джигит!

Не вышло из меня поэта.
Чужая кровь уж вопиёт!
Теперь я умер ведь для света.
Меня свиданье с Богом ждёт!

И он достал кинжал кровавый
И в грудь свою его вонзил.
Я умираю. Боже правый!
Но за отца я отомстил!

Так умер дивный наш мечтатель,
Погиб, быть может, тот поэт,
Которому сам Бог, Создатель
Дал дивно чувствовать наш свет.

Он чудных строк уж не напишет,
Великий умер с ним поэт.
Но  он  теперь там где-то свыше.
И с Богом, верю, тет-а-тет.

Написано ночью 10 января 2025 года с 12 ночи до 3 ночи.