Музы нас не читают

Писать стихи - такое дело,
Без Музы явно не пойдет.
Сидишь и ждешь, когда же Муза
Сызволит, просто снизойдет.

И, как все женщины капризна
И заставляет себя ждать.
Сижу и нервничаю только,
Ни строчки нет сил написать!

Лишь Богу одному известно,
Сколько ту Музу можно ждать,
Сидеть, надеяться и верить,
И от бессилия страдать.

Но стоит ей лишь появиться,
Как строки по листу бегут
И превращаются в сонеты ,
И сердце глаголом жгут.

Ты начинаешь увлекаться.
"Я-гений!" шепчешь про себя,
" Ах, сукин сын! Почти как Пушкин!"
Ты говоришь себя любя.

А Муза где-то  в уголочке,
Забилась бедная, сидит,
Лишь смотрит на мои восторги
И ничего не говорит.

А что сказать?
Когда б умела она хоть капельку читать,
Быть может что-то  б и сказала,
А так приходится молчать.

И слава Богу, что притихла,
А то как выдала б приговор,
А так , голубушка, притихла
И лишь в глазах её укор.

" Пиши, несчастный, раз не можешь
Как люди добрые не писать,
Только бумаги твоей жалко!
Ведь надо ж столько измарать!"