Ковчег Ноя

Проходит жизнь…
На каторжной работе
не балует мой разум интеллект,
и умственная слабость не заботит
уже, по меньшей мере, сорок лет.

Пылятся два диплома институтов…
Чего достиг? – и сам я не пойму.
Работал за дешёвую валюту,
прошёл через афганскую войну,

растил детей и дом сумел построить,
а дерево, увы, не посадил.
Пишу стихи:
дошёл от древней Трои
до самых дальних солнечных светил.

А виден ли талант?
Признаюсь честно,
что я – несостоявшийся поэт.
Скудны мои стихи, неинтересны,
в них ничего особенного нет.

Во времена студенческого братства,
под звёздным небом бархатных ночей,
я чувствовал континуум пространства
в потоках галактических лучей.

Но знания сгорели в топке жизни,
в учёные не вышел – не судьба.
Я стал никем в разрушенной отчизне,
менял работу, женщин, города.

Теперь плыву от дум ковчегом Ноя
по блёклой ленте выстраданных лет,
и задаюсь простым вопросом: Кто я? –
ни инженер, ни физик, ни поэт…