Цена жизни

В кибитке, старая цыганка
Шептала, что-то молодой:
- Ты помни, внучка, твоя бабка
Осталась юною вдовой.

Мне было вроде лет двенадцать,
Когда пошла я под венец.
И жениха не выбирала,
Его привёл в наш дом отец.

Троих детей мне подарила,
Моя нелёгкая судьба,
Но я их всех одна взрастила,
Всему виной была война.

Мы, как обычно, кочевали,
Был теплый, летний, ясный день.
Но вдруг стрельбу мы услыхали,
И поползла по небу тень.

Вдруг зарычали самолёты,
Их реактивный слышен вой.
Свистели пули, рвались бомбы.
К нам приближался смертный бой.

Барон скомандовал: "Тревога!
Нам срочно нужно уезжать".
Мы в попыхах собрали вещи,
В кибитке шумно, не слыхать.

И вроде всех пересчитали,
Но по пути я поняла,
Что с нами нет сестры и  мужа,
От страха чуть не умерла.

Нельзя нам делать остановку.
Мы все должны сейчас спешить.
Разведать нужно обстановку,
Найти где можно будет жить.

И добрались мы до Урала,
Бежали долго от войны.
Куда нас только не кидало,
Но в этом нет моей вины.

На тот момент лишь восемнадцать,
Всего мне стукнуло годков,
А похоронка пришла в двадцать.
Да видно бабий век таков.

С тремя детишками осталась,
Вдова... будь проклята война.
Но никогда я не нуждалась,
Своих детей я подняла.

Ты помни милая, что дед твой,
Каких бы не был он кровей,
На 100 процентов долг свой
Отдал, спасти чтоб наших сыновей.

Цыганский род не сгинул в лето.
Он существует до сих пор.
Ты помни, помни, помни это...
Что дали мы врагу отпор.

И ведь не важно, кто солдаты:
Цыган, хохол иль белорус.
Плечом к плечу, в строю когда-то
Сражались за святую Русь.

И заслужили мы Победу.
Хоть трудно нам далась она.
Скажи спасибо, бабке, деду.
И знай, что жизни есть цена.

Сказала  это, и последний
Старуха испустила дух,
Не дождалась, тот день весенний,
И взгляд её  навек потух.

И вот уже с портретом деда,
В рядах бесчисленных стою.
Ура! На празднике Победы.
В бессмертном, памятном строю.