Провинция

Как, скажи мне, в провинции, друг мой, не пить?
Здесь сам воздух пропах безнадёгой и тленом.
Даже трезвым тут плохо, как будто с похмелья
И сей мрак в сердце нежном никак не убить...
Новый день мерзкой лапой вцепился в окно,
А рассвет заблевал всё вокруг свежей кровью.
Плачет ангел хранитель, склонясь к изголовью,
Ну а бес тихо шепчет - пошли за бухлом.
Ты не в силах, поэт, видеть мир без прикрас,
Так возьми мой монокль - он с розовой линзой.
Есть такие-ж очки, но в них можно убиться -
Пусть на правду глядит хоть один ясный глаз.
В жизни нет идеалов, нет их, брат, и в раю:
Хватит поисков в тьме древних брошенных капищ.
Птицу синюю в небе навряд-ли поймаешь,
Раз примкнула она уж давно к воронью.
Нам поможет лишь водка - в ней истины свет.
Но не нужно борщить, как вчера, до потери
Чувств и пульса в груди - мы-ж не твари иль звери,
Чтоб терять облик Бога, которого нет.
Просто выпьем грамм сто и два мощных крыла
Унесут мысли прочь от земли к лику солнца,
В рощи пламенных звёзд, где над людом смеётся
Полоумная Хель, что наш мир создала.
Просыпайся, уж день бьётся харей в окно,
Ветер в форточку веет печалью и тленом.
Жизнь в провинции, друг, суть есть боль от похмелья,
Так вставай-же, поэт, и пошли за бухлом!
06.02.2025.