Время, словно конькобежец, точит лезвия о лёд,
а желание, что разбитый барометр, молчит.
Город спит, и в подъездах эхо шагов — как псалом,
но душа, пустым лифтом, между этажами скользит.
Где ответ? На страницах Плиния, в пыли веков?
Или в трещинах асфальта, где дождь рисует мираж?
Любовь — это глагол, спрягаемый в прошедшем,
а боль — предлог, что ставит жизнь в родительный падеж.
Сдаться? Нет. Пространство сжимается, в кулак,
но в ржавых часах пружина ещё шевелится.
Я вычерпываю боль, словно воду из трюма,
чтобы звёзды, как крысы, не грызли темноту палубы.
Может, завтра рассвет, и Данте, нас выведет из этого Ада,
превратив соль слёз в мраморные буквы эпитафий.
Но пока — тишина. И в окне, как в чёрной раме,
моё отраженье грызёт хлеб одиночества, кроша.
Глаголы любви в неправильных формах
© Copyright: Артур Рад, 2025
Свидетельство о публикации №125020608419
Свидетельство о публикации №125020608419
Рецензии