К Евтушенко

Хотят ли  русские  войны?...
Не спросим мы у тишины,
Не спросим у полей и пашен,
И у жены не спросим Вашей.

Спросите лучше — Вы — у нас,
Мы Вам ответим без прикрас
И можете поверить мне,
Что нет — поэзии — в войне.

Хоть Вам, по сути, всё равно,
Для Вас война — сюжет кино,
Где рвутся воины добра,
В атаку , с криками — Ура!!!—

Но на войне порой не так,
А затащив за косы в танк,
Бухой танкист в глухую ночь,
Везёт куда-то, чью—то дочь.

И это было б полбеды,
Когда бы с гордостью цветы,
Под гимн не возлагали им,
Исчадьям адовым таким.

Спросите лично у меня,
Я расскажу Вам не темня,
Как разорвало в клочья, вмиг,
Одиннадцать друзей моих.

Они играли во дворе
И в вечность канули в игре.
Как небо взвыло от тоски,
Увидев детских тел куски.

Как замертво лежал, без рук,
У входа в школу, наш физрук,
Он, кстати, русским дядей был
И искренне детей любил.

Валялись трупы,  как  мешки
Распоротые... и  кишки...
Печенки... лёгкие... сердца...
На радость одичавшим псам...

Ещё, отвечу, заодно
— Мы поняли — давным—давно,
А вовсе не — понять — должны
— Хотят ли русские войны.

Но  как  же  надо  объяснять,
Чтобы и Вы смогли понять,
К каким  прибегнуть мне словам,
Что всем народам, как и вам,

Попробуйте предположить
— Охота тоже — в мире жить...
И уверяю Вас, вдвойне,
Что нет — поэзии — в войне.