Букет любимых миниатюр...

Оттепель...

Начало весны. По утрам асфальт ещё покрывает тонкая корка льда. Очень скользко. И только к обеду солнце набирает силу, лёд оттаивает, и уже можно ходить быстрее, не боясь упасть, наступая на чёрные проталины.
Небольшой и ухоженный городской парк, скорее просторный сквер, с множеством красивых скамеечек и беседок.
Молодые мамы с колясками и бабушки-пенсионерки спешат подставить свои утомлённые жизнью лица первым весенним лучам. Воздух чистый и бодрящий, настроение весеннее, приподнятое.
В самом центре сквера стоит пожилой мужчина, пожалуй, лет восьмидесяти. Его возраст предательски выдают полусогнутые колени, мясистые нос и уши, крупные металлические зубы, которые он, не стесняясь, показывает в открытой улыбке стоящей напротив него женщине без возраста, довольно странного вида. Куртка её почему-то нараспашку, шапка слегка сбилась на бок, на ногах стоптанные ботинки. Но щёки раскраснелись, в глазах весёлый огонёк. Она немного на подпитии, но это не мешает её красноречию.

-  И желаю я вам, дорогой мой, только счастья… Чтобы вы всегда процветали… Были весёлым и радостным… Вы такой хороший и добрый, вы просто настоящий мужчина…

Поток её радостного красноречия прерывается хриплым кашлем старика, он смеётся, и откашливаясь, громко на весь сквер  говорит ей ответный комплимент: «Не будешь пить, дорогая, так будешь как я, молодая!»

Она обиженно пожимает плечами, механически застёгивает куртку, и, слегка махнув ему рукой, удаляется.
Дед, довольный своей прогулкой и лёгким флиртом на свежем воздухе, кряхтя и что-то бормоча себе под нос, присаживается на скамейку и разворачивает свои колени в сторону пригревающего солнца. Оттепель…

***

Шиповник расцвел...

Она тяжело переставляет опухшие венозные ноги, крепко зажимает палку под правой рукой, левой в это время шарит в кармане своей длинной вязаной кофты.
Потом, вдруг, совсем неожиданно наклоняется к ближнему кусту и нюхает едва раскрывшийся маленький розовый цветок…
Со спины трудно разглядеть, что сейчас написано на её лице, но видно, что рука на время перестаёт искать что-то заветное в кармане.
Когда я подхожу ближе, она поворачивает ко мне своё бледное, сильно уставшее от жизни лицо.
В левой руке появляется, «выуженная», наконец, из кармана, зажигалка, во рту уже давно ждёт огня затухшая сигарета…
Наши взгляды встречаются…

 - Вот докурю последнюю и брошу, веришь?

Её колючий взгляд теплеет, и она улыбается мне открыто и сердечно…

 - Шиповник сегодня расцвёл...

Улыбаюсь я в ответ…

***

Дар жить...

 - Знаешь, я поняла, наконец-то, поняла, что на этом свете по-настоящему живут только мудрые и мужественные.

Она поправила волосы, рассыпавшиеся по плечам, и грустно улыбнулась.

- Мне важно было найти человека, который полюбил бы меня такой, какая есть…
Не ту, которой я когда-то была или, возможно, когда-нибудь буду…

А эту любовь мне послал сам Бог, я просто абсолютно уверенна в этом…
Она просматривает фотографии многочисленных видов, сделанных в последней поездке по миру, и ненадолго замолкает, задумавшись.

- Найти любовь в том, что ты делаешь гораздо важнее, чем вечно искать любовь, ничего не делая…
 
 Фотографировать мир, чтобы потом смотреть фотографии и давать возможность увидеть другим… это так здорово!
 
 - Спроси меня кто ты? И я, не задумываясь, отвечу – это мгновение. Спроси меня, когда ты настоящая? Я отвечу – сейчас…

Я смотрю на неё с нескрываемым восхищением.
В этих словах - вся её духовная чистота и полная уязвимость, незащищённость перед этим жестоким миром…

Но ведь это и есть истинное мужество - думать и жить не так, как все…
А мудрость, талант и любовь, это, конечно, Божий дар… тем, кто имеет мужество так легко и свободно жить...