Художник

Иду сегодня в Эрмитаж,
там женщина сидит в бардовом
а на стене уже в лиловом
и красный конь, то эпатаж,
я на другой спешу этаж
и всюду девушки, их спины,
ах все немножечко Марины,
что ж надо кисть, мольберт, кураж,
наборы красок, тихий свет
и всё…, потеха для мужчины,
а раньше в копоть от лучины
давали спины нам ответ.

Шагает девушка в балет,
ещё пальто её багрово,
в уборной белый свет суровый,
он к телу до последних лет.
Поклонников цветастый след,
зачем к пуантам припадая
вы ищите пути Валдая,
звон кандалов, в ногах побед.

Вон обалдуй цветёт, в нём бред,
да он дошёл до поцелуя,
в душе он ищет аллилуйя,
художник он, но не поэт.
А вот в ночи уже исход,
кисть тормозами не владеет
и вот любовь уже в аллее
смеётся, приоткрывши рот.

Как страстно жизнь заведена,
она не высохла, нагая,
глазами жалобно моргая,
вся зацелована она.
Под утро новый поворот
и вся одетая, в лиловом,
в седле, с причёской новой,
и в Эрмитаж вполоборот...