За соломку держусь, глубина…
не хочу на дно, но хочу до дна —
до последнего слова невысказанного,
застрявшего в бронхах,
исповеди,
засохшей в горле,
каждого слова, осевшего хронью
и психосоматикой.
И пока ты решаешь,
что же во мне изысканного —
пальцы тонкие, губки бантиком
(лишь бы только не наоборот),
я у края стою и мысленно
репетирую апперкот,
выношу твои шмотки — проваливай!
из квартиры, из жизни, из памяти
моей аномальной.
Что ж,
наконец-то фаталити.
Десять баллов по рихтеру
перед тобой, но ведь ты нихера
не поймешь —
сложно слишком.
- Дорогая, чего молчишь-то?
Фаталити
© Copyright: Элиза Брунмайер, 2025
Свидетельство о публикации №125020600630
Свидетельство о публикации №125020600630
Рецензии