- У тебя красивые стихи.
Он сказал, как-то небрежно даже.
И продолжил: - Есть черновики?
Я кивнула. Он спросил: - Покажешь?
Я задумалась. Зачем ему моя
Неприкрашенность?
Моя первоначальность?
Есть стихи. И есть живая я,
Что за странная игра в оригинальность!
- Нет. Не покажу. Они мои.
Это личное... ну как душа без кожи,
Или разведённые мосты:
Вроде есть, но нет дороги всё же...
- Странная, - задумчиво сказал,
И исчезла прежняя небрежность.
- Ладно. Ты давай не пропадай!
И под веками проснулась робко нежность.
Я растерянно смотрела ему вслед.
Вдруг подумала, что в чём-то мы похожи:
Я стихи слагаю много лет,
Он их критикует долго... тоже.
Моя Жизнь - распахнутая книга,
В ней исписанные начисто листы.
Но остаётся всё-таки интрига:
Куда девались все черновики ?
Черновики
© Copyright: Татьяна Подгорецкая, 2025
Свидетельство о публикации №125020606198
Свидетельство о публикации №125020606198
Рецензии