Свежим снегом укутав дома,
ночь
ляжет на раны бинтом.
В клочья
растрёпан, немного пьян
я, как последний из могикан,
держусь за неё.
Заблудиться в чертогах сна -
спасение моё.
Только прожектор напротив окна
будто бы тоже слегка перебрал
и лезет мне в душу,
слепя и терзая,
пронзая покруче
рентгеновского луча,
вскрывая весь мой фрактал.
И сходит с оси Земля.
И всходят побеги на выжженной почве,
им хочется выжить - иллюзия ночи -
что это возможно. Танцуя и хохоча,
ты топчешь их, топчешь!
Я последний из тех,
кто любил тебя так -
от полёта пике’
до немого паралича,
от искр из глаз до бархатного плеча,
пряча тебя ото всех
в своём темном больном чердаке.
И теперь я горю живьём (смельчак ли, дурак?),
намотав на себя белый флаг.
Снова слышу заливистый смех
и желаю тебе всех благ.
Иллюзия ночи
© Copyright: Элиза Брунмайер, 2025
Свидетельство о публикации №125020600606
Свидетельство о публикации №125020600606
Рецензии