Он как родной. Я скажу, почему.
В музыке слов его слышу весну.
Мы все незрячи под тяжестью дней.
Он примечает, он видит людей.
Нет на нём маски, глазами зовёт
В нежно-воздушный, небесный полёт.
С грустью он смотрит порою на нас,
Быть скоморохом не просто сейчас...
Это поэт, он рождён говорить.
Нам без шутов в этом мире не жить,
Без их улыбок, игры, пантомимы.
Люди измучены, очень ранимы.
Скоморох
© Copyright: Дмитрий 67, 2025
Свидетельство о публикации №125020605328
Свидетельство о публикации №125020605328
Рецензии