Смерть стучится в окошко – ну что, пора?
Выбирай, от рака или от топора?
Под трамвай, под пулю, под грязный нож,
Под коварную злую ложь.
Посмотри на себя, морщинки пересчитай,
Ты изношен как тапок, прежнему не чета,
Ты в постели унылый плюшевый гамадрил,
Разве Бог такого тебя творил?
Выдыхай, чудила, полголоса до конца.
Бесполезно звать маму, просить отца.
Просто ляг и поверь – все закончится в этот миг,
Так же быстро, как ты возник…
Ты возникаешь игрушкой «уйди-уйди»,
Ты живой от молитвы до крестика на груди.
У тебя есть печка, библиотечка, топор стальной,
Ты встаешь в полшестого в будни и в выходной.
Ты сажаешь вишни, воспитываешь щенка,
Ты умеешь читать руками – ладонь, щека…
Неуемное сердце не ходит по паспортам,
Вот ты здесь, ну а смерть безусловно там.
И пока под рубашкой мотор гудит,
Ей – хоть тресни - не победить.
Где твое жало?
© Copyright: Ника Батхен, 2025
Свидетельство о публикации №125020604688
Свидетельство о публикации №125020604688
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.