Перекупщик боли

Перекупщик. Он скупает боль,
И что-то из нее лепит.
Он живет там, за будкой обувной,
Знаешь его? У него нет ноги. Он калека.

Перекупщик волочит тяжелые мешки.
Пыльные, будто золой набитые.
Из них развевается чернота, и сны,
Что в мозгу нам прогрызают рытвины.

Перекупщик синеглаз и смешлив.
Его улыбка кожу гармошкой делает.
Но твою боль он тебе не вернет, он сметлив.
Он быстро пустит на дело ее.

Он сплетет из боли черное кружево,
Накинет его на мир, на облака.
И птицы под сетью этой закружатся,
Пытаясь вырваться, крылья ломая, бока.

Мрак вьется, клубится, изящен как черт.
И почему его так много?
Но и перекупщик не дурак, матер,
От всех нас он взял понемногу.

Наши сны, наши страхи, мольбы и дела
С болью нашей ему предоставлены.
А без боли мы и не живы. Пока
Еще здесь... Но почти... Обезглавлены.

Носи с собой свою боль. Не отдавай.
Ведь боль как кольчуга делает нас сильнее.
Да, больно от многого, но виду не подавай.
Носи боль как образок, рядом с сердцем, на шее.

Мрак и морок, кошмары и чернота
Развеются, разлетятся на нити.
Девять жизней у нас, как у кота,
И так просто нас не убить им.