Мой товарищ – собрат по перу,
Наши строки ровняет Евтерпа.
В них предельна натянутость нерва
И горенье, подобно костру.
Повседневности сдёрнув кору,
Ощущая биение метра,
Ждём от Музы попутного ветра,
Чтоб словами затеять игру.
Зная, время сотрёт мишуру,
Сохранит только искренность спектра,
Мы лопатим словесности недра,
Чтобы в строчку добавить искру.
Мы рожаем стихи, как икру,
Полагая – искусство бессмертно,
Это глупость для умных, наверно,
Но глупцом беспросветным умру.
Мой товарищ
© Copyright: Равиль Валеев, 2025
Свидетельство о публикации №125020602935
Свидетельство о публикации №125020602935
Рецензии