Поэт и Муза

Вот так легко, непринуждённо
без лишней вычурности фраз
сложился маленький рассказ,
как жил поэт, страдал подчас
жизнь созерцая отрешённо.

Писал стихи внимая Музе -
по мановению руки...
Считались, вроде, неплохи -
в них рифмы точны и крепки -
слагались в творческом союзе.

Но Муза - ветрена! Порой,
она срывалась, улетала -
ей одного поэта мало...
Где, у кого она бывала? -
Загадкой было - той игрой,
что ей, видать, не доставало.

Душа поэта, вновь и вновь,
с печалью пестуя надежду,
меняя мысли как одежду,
себя ругала: "Вот, невежда -
не удержал свою любовь..."

А Муза возвращалась, вскоре,
без объяснения причин -
добавив голове седин,
когда поэт грустил один
и, счастья разливалось море!

Тут времени менялся ход.
Часы за ним не успевали.
Поэт мог рассказать едва ли -
какими счастья дни бывали,
как с Музой вместе уплывали...
Куда? - Не знали наперёд...

Душа - к душе, а сердце - к сердцу -
стремились испытать тепло
и, без намеренья, незло,
за то, что не всегда везло -
на ране соль мешали с перцем!

День уходил. Являлась ночь
с луной и звёздным покрывалом.
Поэту с Музою, бывало -
той долгой ночи не хватало,
к тому ж слова бежали прочь.

И чаще строчки на листок
ложились утром, на восходе,
как просыпалось всё в природе
при ясной, солнечной погоде -
тут возникал достойный слог!

А Муза, ласково и нежно
слезою гладила щеку,
ему шептала: "Я могу!
И в дождь, конечно помогу,
чтоб счастье было нам безбрежно!"

Но, вдруг, взмывала в одночасье
и, белой тучкой в облака -
неудержима и легка,
как будто пёрышко в руках...
И был поэт над ней не властен.

Менялся снова ход времён.
Жизнь превращалась в странный сон,
где ожиданье бесконечно -
той Музы, ветреной, беспечной...