А она говорит, я плохой.
Представляешь? За что мне это?
Я её прям своей рукой
Задушу, ****ь, мечта поэта.
Хмурит брови и кривит нос -
Ненавижу весь этот блеф.
Я почти до неё дорос
В номинальной её шкале.
Я её не спросил, она
За какие грехи досталась?
Столько в жизни сделал дерьма,
А она, ты прикинь, осталась.
Не пойму, она послана мне -
Божий дар или сущий дьявол?
Прижимая спиной к стене,
Разложу всю её по главам.
А она говорит, я хороший.
Задушу, ****ь, мечту поэта.
Забирается прям под кожу.
Представляешь? За что мне это?
А она говорит
© Copyright: Ксюша Дантес, 2025
Свидетельство о публикации №125020602110
Свидетельство о публикации №125020602110
Рецензии