Шёл он...

Шёл он,
по минному полю.
За шагом он, делал шаг...
И каждый был шаг,
отмолен,
им,
крестик зажав в кулак...

Прежде
тяжёлый броник,
не козался ему тяжёл...
Бог его будто обнял,
и по минному полю вёл...

Он не искал глазами,
куда ему наступить...
Он молился
и думал о маме...
И о том, что хотелось
жить...

То вправо качнёт,
то влево...
Не выбирая маршрут,
он шёл и Марии Деве,
этот сердцем доверил,
труд...

В небе кружилась "птица",
из тех, что не просто
кружа'т...
Но страх в душе его, выцвел,
Ибо видел уже он, ад...

Пролетела шальная пуля...
Или чей-то скосил прицел...
Не таких, говорят,
пули гнули...
А он даже не присел...

Шёл он
неровным шагом,
спотыкаюсь порой,
ногой...
Разьедала солёная влага,
царапину над губой...

Птица упала возле,
переломав винты...
Молча разбилась
оземь,
не сделав бойцу беды...

Шёл он...
И сжалось время,
у черта, как в горле ком...
Он шёл
и смотрели все мы,
воздух хватает ртом...

И ветер гудел в посадке,
с собой захватив
наш стон...
- Дойди только, братка!
Братка!
...
Дошёл,
всем Святым поклон!