Пришёл поэт, гол как сокол,
Лишь словом вольным он богатый.
Оно его и хлеб, и злато,
На мир убогий гордый взор.
Когда вокруг лишь лицемеры
И правда бьётся в стену лбом,
Его поэзия лучом
Пронзает воздух затхлый серый.
Ведь слово — двигатель вперёд,
А подкреплённое делами
Творит историю веками,
Ведёт к величию народ.
Пришёл поэт, слова готовы,
И небеса внимайте им.
Пускай под небом голубым
Они оружием суровым
Клеймят позором мир больной,
И правды свет расправит плечи.
Мир лицемерия не вечен.
За ним придет рассвет другой.
Пришёл поэт
© Copyright: Анатолий Тимонин, 2025
Свидетельство о публикации №125020508492
Свидетельство о публикации №125020508492
Рецензии
