На прицеле вновь сердце моё.
«Что застыла сейчас, ожидая,
Что хозяин нажмёт на курок?
Ты, покорная пуля, чужая,
Разорвёшь, побратавшись со мной,
Целый мир, что стремглав испарится.
В недописанный жизни портрет
Ты внесёшь смерти чёрные лица.
И распишешься в теле моём
Алым цветом автографа смерти.
Как хотелось, чтоб мне повезло,
Чтобы я уцелел в круговерти.
На свиданиях, пуля, с тобой.
В наведённом прицеле всё сбилось,
Чтобы ранило только меня,
А потом, после боя, приснилось,
Что вернулся с победой домой,
И в руке моей крепко зажата,
Что дороже мне всех орденов —
Не убившая пуля солдата».
На прицеле...
© Copyright: Анатолий Тимонин, 2025
Свидетельство о публикации №125020508361
Свидетельство о публикации №125020508361
Рецензии
