По мотивам

Ах, этот потолок и тени!
Спать не дают. Лежу в
сомненьях.
Воображенье в лоб и сбоку
Толкаю! Как-то, мало проку.

И в голове совсем темно,
Зажёг свечу - не помогло.
Смотрю на потолок, не вижу -
Он скучен, пуст и неподвижен.

Смотрю, чуть шею не свело -
Как будто, что-то, намело -
На белом полотне, на чистом,
Мои фантазии повисли.

Но, как им было далеко
До смелых, ярких. Нет не то!
Увы, унылая картина:
Ей Пастернака не хватило!

Ей не достало яркой страсти,
Ну где найти  другие краски?
Ещё попробую, а вдруг,
Проснётся, что нибудь, вокруг!

Зашевелились, вроде, тени,
Но, как то вяло, еле - еле.
И мне - "Какой же ты поэт -
Где буйство чувств, любовный
бред.

Где, то безумие теней,
Сплетенье судеб и огней".
Я, осторожно,  им в ответ -
Наверно, спит во мне поэт!

Зажгу свечу своей души,
Какая ночь, скажу -  не спи!
А сверху шепчет тишина -
Мне жаль тебя! Открой глаза!

Не видишь? Ну, тогда, стихи,
Где нет огня любви - пиши!
Свеча моя совсем завяла,
И, что-то, с потолка упало.

Обрывки снов! Гоню их прочь!
Квадратом чёрным, смотрит
ночь.
А, где - то, на земле метель,
Свеча сгорает на столе!

На потолке играют тени,
Ложатся мягко у постели,
Сплетая судьбы и тела.
Ну, почему мне не до сна?