Не ворошите старую листву,
Не ворошите, пусть перегнивает.
О, как же больно сердцу моему,
Никто не знает, нет, никто не знает.
Но рана почему - то так свежа,
И мне от этого ещё труднее,
Затравленно, от холода дрожа,
Печальных глаз своих поднять не смею.
Зачем сейчас пристало ворошить,
Истерзанное сердце беспокоить,
Как будто что-то надо разрешить,
А может и решать уже не стоит.
Но старая листва у пня - компост,
Перегнила, а с нею все сомненья.
Наверно этот мир не так уж прост...
И над компостом слабое свеченье.
Компост
© Copyright: Нина Васильевна Зимина 2, 2025
Свидетельство о публикации №125020506426
Свидетельство о публикации №125020506426
Рецензии