Деревья бормочут о чём-то с утра,
Бушуют, скверным грохотом пугая,
Оставив всю злость на конец ноября,
Не выдержав, всплакнула осень умирая.
Словно сыростью мокнуть хотела нас,
В недры отчаянных, закопанных косиц.
И докричаться всё не может нам: «Атас!
Не лейте слёз с невинных вы зениц!
Им уши дали слушать серенады,
И ласковые, добрые слова любви!
А носом радоваться детским ароматам,
Что с болью в свет этот произвели!
А вы что сделали? Смотрите!
Не дам забыть и гнев не притушу!
Под грохот злобных слёз моих живите,
Дождём я вашу душу присужу!»
Вот дождь умолк, а слёзы ведь не дождь…
Им с нашими «мужчинами» неймётся…
Найдётся ль тот, кому себе порукой мочь?
Кто не оступится, когда в любви клянётся?
Не жалости, не милости прошу,
А человеком быть, коль человеком ты родился.
И с страхом остальных переспрошу:
Не для убийства ради ты женился?
Жертвам насилия
© Copyright: Айбийке Суранбаева, 2025
Свидетельство о публикации №125020506326
Свидетельство о публикации №125020506326
Рецензии