Музе наперекор

Я только писать усядусь,
Чувства и мысли в пучок,
Как будто бы из засады,
Мне по мозгам щелчок.

И мозг забуксует юзом,
Ни света, ни звёзд в окне,
Быть может, ревнует муза,
К любимой моей жене.

Эта муза – такая падла,
Строит козни не только мне,
Она исчезает нагло,
Как только я о жене.

Я нем и цепями скован,
И есть ли моя вина,
В стихах о жене ни слова,
Лишь звук о жене – стена.

Одна завалялась нотка,
И тренькает по ушам:
«Пусть уже не былая красотка,
Но прекрасна её душа!»

Надеюсь, не ранит душу
Любимой этот пассаж.
Я даже изрядно трушу,
Такой заложив вираж.

Быть может, шумнёт со психа,
Но это нормальный пункт,
Она же хватила лиха,
Со мною побольше, чем фунт.

Умений и разных талантов
У неё ни за что не счесть,
А задумок творческих планов
На несколько жизней есть.

Внутри у неё есть стержень,
И нету ни грамма гнилья,
Меня беззаветно поддержит,
Отвечу ли тем же я.

На исповедь к богу в пору
Или в запой, в бутыль.
Она для меня опора,
А я для неё костыль.

Она у меня не цаца,
И мне ль о любви блажить,
Как в юности надо драться,
Любовь ее заслужить.

Уже онемели чресла,
И звон хрусталя в ушах,
А муза опять исчезла,
И дело, похоже, швах.

P.S.

Я мыслью своей кургузой
Буравил и рвал нейросеть,
Пока я бодался с музой,
Жену утащила смерть.