Монолог оптимиста

И тонет жизнь наша, как дерьмо,
обидевшись на кого-то,
зима бесснежная лезет в окно
с грацией бегемота,
солнце, что в январе скрутило фитиль,
помнится лишь по люстре,
в душе, любви и работе штиль,
и слёзы печальными бусинами.

Душа, встрепенувшись, телу сигнал,
мол, вроде, чего-то хочется, отправила,
но тут же рот его зазевал,
не время сует, не по правилам;
ещё не день, матерясь от тщеты
влезть в джинсы хотя бы осенние,
и дверцы на кухне стучат сонеты,
и жрётся нагло печеньице.

И малым спасением крылышки птиц
у книжно-родного, бумажного,
и страх от всё меньше вкусных страниц,
и где наскрести бы отважное,
чтоб новое взять про сюжет не боясь,
и проще опять перечитывать,
и гордо не слушать ТВ и власть,
и возраст забыть, не подсчитывать.

...ведь сволочь Мёбиус точно знал
про что его лента скрученная -
это в завтра кошмаров портал,
это про то, что ты намертво встал,
это про будней картонный оскал,
её изгиб, как век, что пропал,
а каждый день - сурка, и завал,
известное всё и скучное...

И что? Верёвка и мыло? Да хрен!
Занудливый, заунывный рефрен,
обычная песня спиральная.
Жизнь, как обои, остала от стен,
но линия генеральная,
которая где-то, незнамо где,
нашла лазеечку дальнюю,
удачно рифмуя с "Караганде"
царапает вирши наскальные
про то, что скоро опять тепло,
грязь высохнет, упадёт сама,
скворцы, грачи и другое трепло
горланить начнут, и семена,
не так давно упавшие с клёна,
опять взойдут, и опять зелёным
в лицо засмеётся весна.


ЛА
05 февраля 2025 г.