Не чёрная, но, всё же зависть

Мне 88. Время дальше катит.
Жизнь кончиться спешит.
Сквозь пальцы протекая.
Что мог бы, сделал я,
Вовремя не осознал.
И, точно, не старался.

И, лишь теперь я понимаю,
Что мог бы совершать.
Но! Одного таланта мало.
Сознаньем, волей обладать.
А у меня лень и упрямство.
Себя, не смог заставить.

Ведь были гении, которых
Надо бы, насильно обучать.
Тому, примером, Паганини.
Детство потерял: отец заставил
Бесконечно барабанить гаммы,
Да бы, великим стать.

Но детство не вернёшь.
И жизнь едва теплится.
Сил нет! Опоздал учиться.
На пенсии, стихами ляпаю,
Иногда, завидую, слегка,
Свершившимся талантам.

По телевиденью, который день
Играет Баренбойм Бетховена.
Когда успел он, научиться?
Но там еврейское упрямство,
Свой талант выпестовал он.
Что, ведь, не каждый сможет.

Как я сейчас завидую ему.
Завистью совсем не чёрной.
И, времени на зависть нет.
Не буду ж, на пустое тратить.
Не лучше-ль, стих написать,
В зачёт уснувшему таланту?