Блик 19
Дни летят, словно пенные кони
Под откос с наклонённой горы.
Я на праздниках вновь посторонний,
Прохожу, ничего не открыв.
Я не вижу в сумятицах бойких
Ничего ни душе, ни уму.
Лучше грусть и веселье попойки,
Где словами шуметь ни к чему.
Что мне громко гласящие девы,
Что мне тайна желания их.
Может быть, и они на пределе
От жары заблуждений своих.
***
© Copyright: Валентин Баранов, 2025
Свидетельство о публикации №125020501890
Свидетельство о публикации №125020501890
Рецензии