Александр Блок...

                ;__;               
               
 О юность! ты - безоблачная и счастливая.               
 Уют и ласки окрыляют страстный пыл.               
 Поэт наш - дворянин, заботой женских глаз любимый.               
 Он до скончания дней своих, к ней сердцем не остыл.               
               
 Был хорошо воспитан он, высоко духовен.               
 Культурной высотой, была облагорожена его семья.   
 Похвал величия от всех веков поэт достоин.               
 Французские оттенки, Тургеневские звуки, в иной манере слух наш утолят.               
               
 Он был красивым, необычайным, статным.               
 Несокрушим собой и внешне, и духовно.               
 И грусть его зелёных глаз в объятьях страстных.               
 Несла ту силу утверждений и убеждений родословных.               
               
 Всегда спокоен, уравновешен и нетороплив.               
 На голове закинутые кудри пышных волн.               
 Он духом внутренним во глубину любви входил.               
 Сам обладая этой силой полной.               
               
 Он крепок был своим здоровьем.               
 В глазах задумчивых - цветенье молодости.               
 Ветра разглаживали, каштановые кудри – волосы.               
 Венок души его из истин подлинности.               
               
 И не влюбиться в этот образ было невозможно.               
 Незримый магнетизм пленял сердца своей красой.               
 Цветенье буйное, не следовало убежденьям ложным.               
 Так сотрясаемо оно, снимало внутренний твой слой.               
               
 То била лихорадка в стены его дома и души.               
 Внезапно в доме гас огонь от завыванья вьюги.               
 Он в тишине предчувствия свои вершил.               
 Бессмертие строки рождало вдохновенья судороги.               
               
 Он что-то понимал и очень многое.               
 Чего и большинству, умом своим прямолинейным не понять.               
 Слились его чувства с глубокой философией.               
 И этот дар предвидения веками не отнять.               
               
 Он опьянял стихами, как вином.               
 Пред самой утренней зарёй, читая <<Незнакомку>>.               
 Дыханьем уст неслось звучанье рифм, волшебной волной.               
 И перелистывало пеньем соловьиным сборник.               
               
 Неслось сладкозвучие его душевной лирики.               
 Инертные все звуки. Один сильней другого.               
 Хотелось их вдыхать, и ими - дирижировать.               
 Изнеженные женские сердца искали в образе его возвышенного Бога.               
               
 Летело эхо от его словес, ласкало слух неоднократно.               
 И заглушённым плакал  в подворотне бес.               
 И струны – арфы были в звуках необъятны.               
               
 О сладкозвучная мелодия, ты расслабляешь даже скулы.               
 Мечта, волнениям души угодная, вы на свободу сердца лирой посягнули.               
 И без конца и края пыл влюблённости его весенний.               
 Перемещает кровь в незабываемой его строке.               
 Дыша дурманом сладким, ты под впечатлением.               
 А если в путь идёшь, то тоже налегке.               
               
 Дыхание  его строки, не одинаково, таинственно.               
 Безвольность от его руки, дурманящие письмена.               
 Меж тем она  воспитана и не воинственна.               
 Как будто бы спокойная бегущая река.               
               
 Вместила все волненья со всем любовным ядом.               
 Как быть должно, всё приняла.               
 Не требуя венца своей награды.               
 Горящею звездой в иных мирах взошла.               
               
 Сгорел поэт как утренний рассвет.               
 От непонятной и внезапной смерти.               
 Но сильный дух его историей воспет.               
 И право нечем нам его измерять.               
               
 Оставил сердце людям он своё.               
 Неумолкающее ночью, поющее в рассветах.               
 С ним, не расставшись мы стихирою поём.               
 Мы глубиной пульсации его задеты.               
               
 А смерть, проклятая как мрак.               
 Прикрыла свет его зеленоватых глаз.               
 Поэт как рифм своих батрак.               
 Он чувствует ухода час.               
               
 И Вы недолю бившие, полюбите его.               
 В нирване трепетном - тургеневские звуки и их оттенки.               
 Он в прошлом, как и мы - живое существо.               
 Хранящее все запахи души у её стенки.               
               
 Он причастил своим нас ярким светом.               
 Зашёл так глубоко, где вы звездилась мгла.               
 Где чёткость рифм обнажена до роскоши, или она совсем раздетая.               
 Где отзеркалив ют взгляды, все наши души зеркала.               
               
  И как нам истинного Блока не любить.               
  Когда одновременно он очень прост и сложен.               
  Как Галеон – души, раскрывшейся поэзии его цветник!               
  Он взвешивает всё и всё итожит.               
               
  Там притаилось истинного сердца пробужденье.               
  Из чудных звуков из волшебных арф.               
  И сердца рифма в полном окрылении.               
  Завязывает на наших шрамах, упоенья шарм.               
               
  Великий поэт Александр Блок умер от неизвестной болезни в возрасте 41
  года. Смерть его была полной неожиданностью как для родных, так и для
  врачей. Сам поэт предчувствовал свой уход и старательно уничтожал свои
  произведения и записки.               
               
  к 145-летию со дня рождения выдающегося русского поэта.               
               
                04 02 2025 Галина.               
                ;__;               
               
   Твоя медаль поэт в моей руке!               
   Да будут блоки и преграды завистников разбиты.               
   Я буду жить с душою чистой налегке.               
   Пока земные кубки мною не допиты.