Книги

Перебирая фолианты древних книг,
исписанных старательной рукою
уводит мысли время за собою,
картины прошлого, рисуя в этот миг.

Их строки могут мстить и убивать,
хранить печать любви и ненавидеть,
и вероятно даже могут видеть,
мирскую суету отождествлять.

Они запоминают имена тех рук,
что к ним когда-то прикасались,
и мысли, где сокрытая вина,
и лица,  в ком те мысли воплощались.

Хранят страницы, пожелтевшие в веках
столетий кровь, стенания и муки,
и пот писца, и затаенный страх.
Былых веков – расплывчатые звуки.

И несть числа тому, что скрыто в них,
в переплетенных буквенных узорах.
Кому здесь посвящен заздравный стих?
Иль чье тут откровение с укором?

Здесь в двух словах описан лик толпы,
побитых, уничтоженных народов.
А рядом льстивые, елейные главы хвалят
ничтожество блистательных уродов.

В них чистота простых поводырей
перемежается с надуманным величием.
Бушует образ алчных царей
и чье-то богом озаренное обличие.

В сплетении древних букв текут века,
впрессованные в ветхие страницы.
Былые страны и былые города
проходят мимо пестрой вереницей.

В листах сих время – вечные тиски
крошит надменное величие империй.
Отдельных судеб – желтые листки
и многотомный промельк поколений.

Интриги, войны, крах или триумф –
все скрыто пылью тех веков  размытых.
И только в книгах чей-то древний труд
хранит язык миров давно забытых.