Вы смотрели, как пишут картины?

Вы смотрели, как пишут картины?
Как скользит невесомо кисть по холсту.
Как из лёгких мазков возникает не писанина.
А творится действительно волшебство.
Как на белом холсте, из трёх красок,
Проявляется буйство цветов,
От которого мы замираем
И стоим так, разинувши рот.
Красота, как она создаётся в картине?
Как рука, лёгким взмахом,
Приводит в движение кисть.
И она заспешит, заскользит, залетает
По холсту, словно иллюзионист.
И не важно, что пишет художник,
Пусть пейзаж то, а может портрет.
Он вдыхает в свой холст на мольберте,
Столько чувств и души своей свет.
Я не так уж и сведущ в искусстве,
Отличить не смогу я Моне от Мане.
Для меня очень важно, то чувство,
Что при взгляде на холст возникает во мне.
И тогда всё равно, кто корпел над картиной,
Кто излить свою душу пытался в штрихах.
И в движении кисти по белым белилам,
Словно снегом, покрытого кем-то, холста.
Что-то важное есть в этих линиях, красках.
И что держит магнитом у полотна.
Невесомою негой, заполняя пространство,
То которое мы называем душа.
А потом я уйду, лишь сказав на прощание:
"До свидания", "Спасибо" и прочие "бла".
И за мной будут виться воспоминания,
Как смотрели картины со стен на меня.
Ну а ночью глубокой, они вдруг приснятся.
Они оживут и тогда среди них.
Окажусь вдруг и я в разноцветном пространстве,
Словно важный в композинге штрих.
Тихо. Глаза уж открыты.
Белый, как холст потолок.
Громки лишь капли,
На стойке с раствором.
Жизни моей отмеряют срок.