Пылал закат

Спресованы

Стреноженный снегами ветер
затих в осеннем неглиже.
Тепло давно уже в запрете
в осенне-сером витраже

без отражения в напрасном,
но в не освистанном лесу,
а в поднебесии атласном,
где стряхивал с себя росу

осенний подорожник света
в лучах оснеженной зари
с печальным следом от рассвета,
зарёй пылали снегири.

На ветках будущих листочков
под крики осенённых дней.
На лист опять ложатся строчки.
Там, где копытами коней

они спрессованы до смысла
не поведенческой строкой,
где возникают снова листья,
но с интонацией другой.


Пылал закат

Всё так, но было-то иначе.
Где правда? Ты не разберёшь,
всю жизнь свою переиначив,
ты беспокойство обретёшь

за то, что понимаешь лозунг:
“Ни шагу, патриот, назад!”
Где пуль шальных свистели розги,
пылал сиреневый закат

и растворялся в перекопе
осенне-огородных гряд
с захватом словно бы в фаркопе.
Поймут тебя, Поэт, навряд.

Замысловатость в озаренье
не гарантирует успех
печального во всём стихотворенья,
что писано не для потех.

И не по случаю удачи
в осеннем марафоне дней.
Всё выглядит уже иначе
при всём отсутствии идей,

чем вам казалось при разбеге
по синему бетону лет.
Я, размечтавшийся о неге
в лучах сомнений в беглый свет

подсветки внутренних исканий
при погружении в отвал,
на тот вопрос: “Что думал Каин?”
Когда он брата убивал.