А может нас всех нет?

Тоска, печаль, ни силы нет, ни духа.
Кругом разруха. Тысячи проблем.
И к жалобам любое ухо глухо.
И сотни дел... Десятки скучных тем
ползут по ленте (видно по названьям)
По расстаяньям нарастают голоса
сочувствия. Чернеет полоса
под буквами. Там делимся мы знаньем
и тупо бьём, с упорством дятла в роще,
в эмоции. И говорим - Так проще!
Так правильно! И вы все так должны!

(Хотя по сути никому мы не нужны...
Все песни, темы в творчестве и сказки...)

Скрипят салазки, полосы в снегу
оставив за собой. Я не могу
понять, зачем читать
про жизнь героев выдуманных мною?
Придуманных то ими, то тобою?
Их просто нет. Лишь буквы на воде,
которая течёт куда то вдаль.
Забытое забыто. И не жаль
уже себя (ведь я придуман тоже
читателем как чей то персонаж)
Окно в окно. В этаж глядит этаж.
И жёлтый Солнца луч на белой коже.
Глаза уже болят. Туман от дыма
дешёвых, но хороших сигарет.
Зависимость от строгого режима -
Привычка видеть темноту и свет
и строго проводить свои границы
между собой и всеми. А страницы
бумажных дней спресованны в недели.
А может нас всех нет на самом деле?

© Сергей Высокополянский