Облака

Кружился день, и радостно звенела
Кругом весна на сотни голосов.
Жизнь улыбалась, плакала, и пела,
И, хмурясь, улыбалась вновь.

Внизу, в траве, букашки копошились.
Вверху, вдали, летели облака
И белыми волнами проносились
Над одиноким домом старика.

Он был больной. Он слабый был и хилый,
И смерть была не так уж далека,
Но помнил он, что вечны и красивы
Летящие по небу облака.

Они недосягаемо печальны,
Но бесконечно радостен их бег.
В них скрыта тайна жизни изначальной,
Которую утратил человек.

И ищет он в сиянии эфира,
В туманных очертаньях облаков
Потерянную где-то тайну мира,
Которой всем пожертвовать готов:

Минутным сном и вечным наслажденьем,
Пустыми вздохами и криками толпы,
Словами верности, любви и сожаленья,
Которые бывают так скупы.

А в доме том, что одинок и мрачен,
Не слышно вздохов, крики не слышны.
Путь старика земной уже означен…
Недолго ждать осталось Тишины.

Но среди стен холодных, молчаливых,
В печали, что стара и глубока,
Всё помнит он, как вечны и красивы
Летящие по небу облака.

Настанет день, и домик сиротливый
В последний раз укроет старика,
Но так же будут вечны и красивы
Летящие по небу облака.
                1982? 1983?