Поэт

-Ты читал мои книги? - спросил он меня,
Развалясь в кресле с легкой улыбкой.
И хрустальные тени морозного дня
В шторах путались калькою зыбкой.

-Что ты скажешь о них? Есть ли в этом резон -
Открывать их почти что два века.
Эта рифма ко мне приходила как сон,
Как приходит любовь к человеку.

Пел о чем-то камин, то и дело треща
Недовольно плевал снопы искры.
В душной комнате был только он, только я,
Неожиданно просто и близко.

В его мелких чертах я пытался узнать
Те что были на старых портретах.
И в пытливых глазах я пытался поймать
Тень улыбки родного поэта.

А он все не смолкал, будто очень спешил
Мне поведать и выспросить столько.
Стопку мятых листов на столе ворошил
И пером все скрипел, как иголкой.

-А вот в наши года говорили "пиит",
Эка дивная речь человечья!
А я тихо сказал: -Слышал, ты был убит
На дуэли над Черною речкой...

Он и глазом не вел, говорил: - Ерунда,
Да, случилась дуэль... Все пустое.
Это было давно, пролетели года,
Но пришлось пострадать, я не скрою.

Что вам в смерти моей, если я меж людей
По сей день частый гость в каждом сердце.
Я в их души вхожу как в открытую дверь,
С каждым рядом живу, по соседству.

И тотчас позабыв все что я говорил,
Он, рукою махнув, засмеялся.
-Да, бывал дерзок я, и играл, и кутил,
Ни людей и ни слов не боялся.

Много где побывал, и любил, и горел
Властью женщин, вина и азарта.
Да, порой уставал и душою болел,
Не всегда шла удачная карта.

Его легкий задор поселился во мне,
Эта страсть к красоте неизменной.
Смелый кончик пера все скрипел в тишине,
Украшая Мир рифмой бесценной.

Тихо звякнул графин, наливая вино
В два хрустальных изящных бокала.
И без всяких причин, словно в старом кино
Нам беседу оно согревало.

Он поднялся, кивнул, улыбнулся слегка,
И накинув сюртук, тихо вышел.
Лишь дремала в окне зимнх улиц тоска,
Белым бархатом снег падал с крыши.

Время все изменит, в этом нету греха,
Только рукописи и оставит.
Будет невский гранит черной тушью стиха
Отражаться в листах белых ставень.

Мы и сами порой, словно книжек тома,
Все пылимся, и блекнут страницы.
Только смелой рукой пишет строки судьба,
Человеческих душ мастерица.

Нам не нужен судья, нам всем нужен поэт,
Тайных смыслов создатель умелый.
Чтоб в пути бытия видеть правду и свет
И порою мечтать между делом.

Больше звонких стихов, чтоб кружилась от них
Голова каруселью звенящей.
Больше ярких костров, чтобы пламя от них
Освещало наш путь в настоящем.