Сто избранных стихотворений 2021-2025гг

СМ. Сто избранных стихотворений 1990-2020 http://stihi.ru/2021/03/05/653



свет тени и тень света
где-то посередине
моя душа




СОДЕРЖАНИЕ *** ИЗБРАННОЕ 2021-2025    
------------------------------


ВНУТРИ У АНГЕЛА (2021)

1. Перевернуть страницу прошлого…
2. Кого любил по именам не счесть…
3. С любого места тяга к ночи…
4. Только о любви
5. я повзрослею может быть
6. Внутри у ангела
7. и улететь в один из дней
8. когда-нибудь вернуться насовсем
9. услышать ангельскую речь…
10. Дама с собачкой
11. Ищите женщину
12. Ответ критику
13. Посвящение Ш.С.
14. Не ясен пол у попугая…
15. Однажды просыпаешься…
16. Когда далеко за сорок…

-----------------------------
ГРАНЁНЫЕ РИФМЫ  (2022)
-----------------------------

17. И снова грусть в начале года…
18. Про это время лишь с иронией…
19. Стих в апреле
20. Гранёные рифмы
21. А птица вдруг мне запоёт…
22. А Бог меня не уберёг…
23. Будущие дни
24. Что-то о войне
25. Не застелют мне стихов…
26. Не лучше и не хуже…
27. Самопризы самонаграды…
28. Это ли было…
29. И там во мне…
30. Открыть окно…
31. Врастаю в город…
32. Дышать стараюсь…
33. За скобками
34. Скажу – светло…

----------------------------
МЕСТОИМЕНИЯ НЕБА (2023)
----------------------------

35. Утро, солнце, арабески…
36. Ещё незряч ещё нездешен…
37. Местоимения неба

---------------------------
КОНСТАНТЫ от КОНСТАНТИНА (2024)
---------------------------


38. Кабы не было войны
39. Неправильные рифмы…
40. Утром психолирику…
41. Иду на войну с одиночеством…
42. Я в новых стихах…
43. Третья, четвёртая, пятая...
44. Гостить у Бога…
45. Рыбой уснуть, замереть…
46. Обнажён, предельно слажен…
47. Британец
48. Жду. Надеюсь. Ровно в полночь…
49. Улица Гагарина
50. Длинному Герману
51. Церковь Святой Троицы
52. Пограничные строфы
53. Как символично
54. На языке птиц…
55. Я констатирую…
56. Узелковый стиль письма...
57. Автоподбор, автозамена...
58. Городок
59. Полтинник
60. Алаверды
61. Про отца
62. Небо как небо…
63. Иероглиф
64. Вариация построчно Б.Рыжий
65. На миг …
66. Тайный агент
67. Я так банален…
68. Константа
69. Другим поэтам
70. Песня без слов
71. В окне трамвая
72. Преждевременное
73. Стихи в аду…
74. Строфы
75. Лирический герой

----------------------------
СТИХИ О ЧЕМ-ТО БОЛЬШЕМ   (2025)
----------------------------

76. Стих о чем-то большем
77. Тысячу стихов назад
78. Почти рождественское
79. Чуть-чуть
80. Преодолевая вечность
81. Перемена мест
82. С попугаями живу…
83. А мой двойник…
84. Запас жира…
85. Поэту Икс
86. Вариация построчно Б.Слуцкий
87. Чудо-юдо-рыба стих
88. Мне кажется, что я немного бог
89. Тысяча стихов
90. Таким облаком
91. Междустрочник
92. Замолвить слово за поэта
93. Стирая строку…
94. Опись причин и следствий…
95. Чёрные птицы
96. Абвгдейка
97. Падежное
98. Кофе с облаком
99. Давно не праздник
100. Рифмуя поэтов


***


Перевернуть страницу прошлого
в романе непутёвых встреч -
герой давно в одежде ношеной
лопочет спутанную речь
скороговоркой, прямо в темечко -
нельзя её остановить,
лишь поливать пустое времечко
и байки ушлые травить
под звон бутылок. Знать не лучшее
разлил соседушка вино,
чтобы герой всё время мучился
своей фантомною виной,
и позовёшь и не дозвонишься
в его далёкие края,
как будто там одна бессонница
и много пуха и пера...

***
Кого любил по именам не счесть,
Кого не хоронил и  - слава Богу!
Пусть не придёт ко мне плохая весть.
Станцую лучше с ними на дорогу
И буду помнить. Линии судьбы
Пересекались и пересекалось
Моё желание кого-нибудь любить,
А их, как видится, как водится, не мало...

***

с любого места тяга к ночи
к свинцовой линии небес
чтоб понарошку разбудить
во мне диктат случайных чисел
летят звенят а я из психо
делических житейских снов
составлю новый календарь
без дней рождений только море
и чайки крик на рождество

***

ТОЛЬКО О ЛЮБВИ
 

Пусть будет этот стих не о любви,
но получается лишь только о любви -
глаза другого ничего не видят,
тусуются, красуются, предвидя
того с кем лучше ничего не знать,
до дна дойти, отсчитывать от дна
не тысячу, но хоть одну из сказок,
в которой превращаешься и сразу
вся сущность подноготная видна,
 

и вроде ей совсем не до любви,
но всё равно щебечут соловьи
надрывно, будто встретилась природа
подводная с надводною, и кто-то
ту встречу превращает в диалог,
в рискованный для голоса залог
поставить точку в смысле отношений,
себя низвергнуть до простых решений,
не повторяться, но добавить слог


ударный для похожей головы,
в которой мысли только о любви
какой угодно, лишь бы были вместе,
рассвет встречали в подходящем месте
хоть на вершине, хоть на склоне лет,
на крыше, где знакомый силуэт
премудростей и странностей туманных -
пусть человек не значится здесь главным,
но главное увидеть этот свет...

***

я повзрослею может быть
или останусь тем ребёнком
который научился плыть
свободным стилем в водоёмкий
сферичный леденец зеркал
где отражаются лишь дети
и каждый раз они в ответе
за то кем был за то кем стал
нездешний гуллилилипут
сжигающий воспоминанья
он повзрослел а я не знаю
где начинается мой путь...

***

Внутри у ангела видения других
не ангелов, но сущностей лихих.
Они, как дети в первозданном виде,
встречаются, общаются на крыше
и жгут листву, упавшую за день.
(Ах, до чего же просыпаться лень
и всех любить, и после ненавидеть...)

***

и улететь в один из дней
покинув клетчатую дымку
открыв другую половинку
ещё не там уже не здесь
почувствовать сквозь узы зла
крутящийся момент свободы
куда из нас уходят воды
которые душа пила
и становилась пустотой
довеском внутренних различий
но Боже мой мой голос птичий
во мне является душой


***

когда-нибудь вернуться насовсем
когда-нибудь оно должно случиться
на землю опуститься птицей
проснуться неизвестно кем
и снова расшифровывать слова
непроходящий паводок видений
о том кем были до своих рождений
о том как сладко облако клевать
до умопомрачения души
когда одно лишь остаётся чувство
что мы должны когда-нибудь вернуться
и нашу жизнь в стихи перевести
пока есть птичий резонанс пока
попутный ветер ударяет в спину
нас заставляя восходящим клином
в последний раз как в первый раз сверкать

***

услышать ангельскую речь
и не понять о чём глаголят
гортань дыхание и голос
обворожительный по воле
того кто может уберечь

спасти от суетной молвы
мол не достоин не воздержан
и сняв отпетые одежды
явиться кем являлся прежде
кого увидели волхвы

напоминанием о том
что было слово изначально
то ближний свет то снова дальний
в глазах покажется и ангел
благословит своим крылом

***

Дама с собачкой


Пройтись по набережной Ялты...
Кругом панамы, кепки, шляпы,
гремит, шумит оркестр волн.
А вот она, а вот и он
спешат навстречу улыбнуться.
И у меня такое чувство,
как будто я попал в кино,
хоть чёрно-белое оно...
Собачка лает на хозяйку,
а та роняет снова шляпку,
как будто даме всё равно...

***

Ищите женщину!


В её глазах парижской ночи
улики детективных сцен.
Ищите женщину, а впрочем
она сама придёт в конце.

Маячит образ в перьях, в злате -
Елены ли Троянский конь?
Ищите женщину, иначе
она сама взойдёт на трон.

И пусть невинный, беззащитный
из под очков кидает взгляд
на Елисейские поля -
ищите женщину, ищите...

***

Ответ критику


А опосля одни лишь знаки
не препинания но звёзд
моих невыплаканных слёз
случайный шёпот на бумаге
без запятых но многоточий
мой вопросительный поток
А если вдруг совсем без строк
мне описать дыханье ночи..?

***

Посвящается Шагиной Светлане


Шагаешь рядышком...Я знаю
как жизнь тобой обделена,
невидима и влюблена
в Того, кто всё вокруг меняет:
сердцебиенье, пульс дороги
и твой неторопливый шаг...
Вот так, наверное, душа
с собой встречается в итоге,
не выбирая, не надеясь
на продолжение бесед.
И только ночь, и только свет,
и шёпот вынужденный: где я..?

***

Не ясен пол у попугая.
Кричит, как резаный - самец?
А если тупо ожидает,
то значит самка наконец
решила счастьем поделиться?
Опять же пятна и окрас...
У парня - вроде бы темница,
у девок призрачней анфас.
Как мне узнать, какой у Нимфы
Кореллы истинный есть пол?
Мужские, женские здесь рифмы?
Опять заводчика прикол?
Смотрю на птиц и восхищаюсь.
Трансгендер с чудным хохолком
меня считает дураком.
Я соглашаюсь, соглашаюсь...

***


Однажды просыпаешься и - бац!
Зима собой заполнила абзац
пустующий, пока мы ночью спали,
пока во сне уютном пребывали,
младенчески перебирая пух.
Как будто к нам спустился чей-то дух,
потребовавший срочной перемены -
не огненной, но всё равно геенны,
остановить наш учащённый бег.
Для этого как раз и нужен снег
упавший, отрешённый, совершенный...

***


Когда далеко за сорок
и жалок твой внешний вид,
поэзия вся из сора
домашнего состоит.

Вскипает свистящий чайник
фальцетом - о том, о сём.
Поэзия - мой начальник,
забивший с утра на всё.

Без разницы, что мне скажут,
напишут друзья ВК,
в поэзии я останусь,
пусть даже не на века,

запиской случайной в блоге,
молитвой на пять минут,
когда говоришь о Боге,
а Он, представляешь, тут

прекрасно с тобою ладит,
наводит курсором шрифт,
как будто тебе лишь двадцать
и пофиг, что натворишь...



----------------------------


И снова грусть в начале года,
и сонный вздох в начале дня.
Опять нелётная погода.
Ах, как же хочется обнять
того, кто знает, что же будет,
чем завершится этот год,
где приземлится самолёт,
в котором ты меня разбудишь,
привычно трогая запястья,
читая новые стихи
о том, как падаешь от счастья
и умираешь от любви,
как будто так должно случиться -
всё время задом наперёд,
и мой бумажный самолёт
никак не может приземлиться...


***


Про это время лишь с иронией.
Застывший градусник в груди
покажет грусть мою с короною.
Разбушевавшийся садист
опять изменит слово вещее
на безусловный стоп-сигнал,
и удивлённая расплещется
в тумане жёлтая луна,
преобразуя муки творчества
в конечный, бесконечный пост
про это время и про то,
как надоело одиночество...


***

Стих в апреле

        В эту зиму с ума
        я опять не сошел.
             И.Бродский

...
Я с ума не сошел
и пока что живу хорошо,
забавляясь чужими стихами
на пределе судьбы,
на кругах, что из центра Москвы
повсеместно расходятся с нами.
Вот и новый апрель
подступает как кашель. Капель
методично реальность хоронит,
оставляя пятно.
Я тянусь, открываю вино
свежевыжатой временем крови.

После нас хоть зима,
хоть укутавший землю туман,
начинающий рваться местами.
Пусть потом хоть потоп,
запрещающий знаками "стоп"
со Всевышнем равняться чертами.
Мне пора на покой,
в смысле плакать короткой строкой,
безответные чувства взыскуя.
А пока что весна
своей жизнью настолько пьяна,
что, как я, о высоком тоскует...


***

Гранёные рифмы

Гранёный стакан опрокинул
И стали те грани во мне
Посланием многостраничным,
Стихом, посвящённым весне.

Лучи расширяют сознанье,
На сердце и в лёгких легко,
Когда оказался за гранью
Бескрайней границы всего.

Храни же гранёной посуды
Святую начинку, храни
Те сладкие в ней изумруды,
Тот горький, холодный гранит.

Пусть слёзы мои в том стакане
Застынут кристаллом и мне
Гранёные рифмы на грани
Придётся оставить на дне...


***

а птица вдруг мне запоёт
и пусть не мне а просто небу
я накормлю горбушкой хлеба
и вдохновением её
и будет трель ещё протяжней
ещё настойчивей звучать
и мне захочется начать
с ней разговор о чём-то важном
о смысле белых облаков
о том где мир намного лучше
и пусть сейчас зависла туча
увижу солнце всё равно...


***

А Бог меня не уберёг
от дураков, что вдоль дорог,
стоят, как вкопанные. Дальше
сияет в небе пустота,
и нота длинная в устах
моих, уставшая от фальши,
приобретает новый смысл:
смотри, путеец, мир уплыл,
пора отправиться в дорогу
считать те станции, что есть
на карте выдуманных мест
от пункта А до - Слава Богу...

***

Будущие дни

Что там в будущем? Не знаю.
Знаю, что всегда
как подумаешь, что знаешь,
значит - ни черта.

А ещё, что время лечит
и калечит тех,
кто взвалил себе на плечи
множество утех.

Что там в будущем эоне,
я не знаю, но
знаю, что в моём районе
крутится кино,

что машины в пробку встали,
и сигналят, и...
До чего же всех достали
будущие дни!


***

А можешь что-то о войне
да так, чтоб за душу схватило?
Стихотворенье попросили
прочесть, но чем ответить мне?
Ни разу не был на войне.
Её мне вовсе не представить.
Тот след действительно кровавый,
что остаётся на земле.
А потому талдычу "нет"
и всем читаю лишь о птицах...
(Поэт становится убийцей,
когда он пишет о войне)

***

Стеля стихов злаченые рогожи,
Мне хочется вам нежное сказать.

      Сергей Есенин
...
Не застелют мне стихов
золотой рогозы.
Будет ночь моя без снов,
Ночь короткой прозы,

Без томленья во плоти,
Разочарований.
Окажусь опять один
На простом диване.

На кушетке калачом
Как-нибудь сподоблюсь.
Поведу мужским плечом,
Хоть и неудобно.

Может вовсе на полу,
На траве весенней,
Свою жизнь вам расстелю,
Как Сергей Есенин...

***

Не лучше и не хуже в жизни стать,
А просто оставаться тем мальчишкой,
Готовым в рифму скользкую упасть,
Не отряхнувшись и не извинившись
Перед другими, лучшими... Поэт
Есть тот, кто сам так хочет называться
И строчками такими отзываться,
Чтобы другим хотелось бы хотеть...

***

самопризы самонаграды
самосбывающийся стих
и не уехать не уйти
лишь выпасть рифмою в осадок
самоповтор самотечений
иного времени река
а в ней свободная строка
несётся лодкою значений
как будто бог самогипноза
вершит свой чёртов самосуд:
а получилась вроде уд
самоубийственная проза...

***

это ли было было ли это
дальше не помню убей
что-то про солнце что-то про лето
стаю простых голубей

может быть будет может быть станет
чуточку капельку...блин
дальше не помню...медленный танец
в плотных объятьях земли

было ли это это ли было
спросят и спросится с нас
как же достало как же заныло
что-то из частого сна

что-то из книжек что-то из пачек
крепких моих сигарет
может быть можно как-то иначе...
дальше... на небо смотреть?

***

и там во мне
пристыженный лопух
заснеженный при родах одуванец
придуманный и настоящий дух
пришедший для ребрендинга названий
приснившийся для пущего греха
и приблатнённый важностью момента
мой ангел из любовного стиха
мой выбор из всего ассортимента
вернувшийся из кругосветки Ной
с видением вселенского потопа
признавшийся в содеянном герой
ухмылка пожилого мизантропа
прикормленный надеждами птенец
надетое весной мужское тело
но так и не привыкшее в конце
к тому что мне действительно хотелось...

***

А в наши дни и воздух пахнет смертью:
Открыть окно - что жилы отворить

            Борис Пастернак

...
Открыть окно и сразу ветер,
Как у поэта, принесёт
Тот запах, связанный со смертью,
В котором всё

Слепое, горькое, глухое,
До самой гробовой доски
И ощущение покоя
Внутри строки

Иные образы и страны,
И бог, естественно, иной,
Меня заставивший так рано
Открыть окно...

***

Врастаю в город, захожу в Неву -
соломинки-канальцы-островочки...
Надеть бы мне злачёные очочки,
чтоб солнце лучше видеть за версту,
пока оно не потеряло стыд,
не спряталось испуганно за штору.
Теперь я есмь классический подвид
той самой исторической породы.

Я стенкой чую снежную пургу.
В кармане тяжесть атмосферных песен,
разученных и позабытых. Плесень
привычно в доме ночью стерегу,
меняя в окнах собственный масштаб
происходящих на глазах событий,
и пусть по росту вовсе не Великий,
но лестница моя - моя душа...

Уже на плитке памятной отбив
по мере воздвижения свой возраст,
я не прошу иной себе судьбы,
мне нужен этот заповедный воздух,
способный на стремительный подъём,
хоть пары этажей вполне хватает
на то, что постепенно вырастает:
мой город, моя улица, мой дом.


***

Дышать стараюсь: чище чаще тише
Стрекоз гуденья в позабытом сне.
В нём снова кто-то амфибрахий пишет,
Восторженный и правильный сонет,

Себя спасая от тоски любовной,
От искушенья продолжать стихом
Воистину не говорить, но помнить
Историю простую о былом.

Когда и чище чаще тише было,
И свет от зеркальца не правда, но - пускай:
Мгновение моё остановилось
Ночною бабочкой у правого виска...

***

за скобками земли иная тень
полуденное солнце догоняет
и падает освобождённый снег
укутывая звёздным одеялом

закрыв глаза предпочитая тьму
невидимости в заключеньи смог бы
ещё одно значение всему
пусть не придать но вынести за скобки

как будто здесь присутствую не я
похожих черт и слов наполовину
и падает и кружится земля
и время на часах остановилось

***

Скажу - светло, скажу надмирно,
скажу, не ведая стыда
(хоть он такой сегодня смирный)
(хоть я такой почти всегда)

Скажу - умру от птичьих трелей,
в них воплощая свой исход
(и буду ангелом застрелен)
(и будет старый новый год)

И тем порадуюсь в итоге,
что никому я не скажу,
какой здесь потолок высокий...
(аж жуть)

-----------------------------

Утро, солнце, арабески.
Стих в позиции "люблю".
Исполняем с шиком, с блеском
фуэтэ, батман тандю.

Релевэ. Душа на пальцах -
устоять бы, не упасть.
Ах какая в этих танцах
упоительная страсть!

Чётче шаг и выше ногу.
Стих командует - жэтэ!
И летим мы прямо к Богу,
и несёмся в па де де

И вращаемся от счастья,
аж кружится голова,
повторяя часто-часто
те французские слова...

***


ещё незряч ещё нездешен
воздушный сгусток альвеол
ещё так явственно беспол
и бесподобен без одежды
уже предчувствием томимый
не крик но писк из скорлупы
той упоительной судьбы
сформировавшееся имя...

***

МЕСТОИМЕНИЯ НЕБА

1

и снова тень упавшая без сил
на старость младший возраст надевает
ещё одну рубашку бытия
скукожившийся сон до точки зренья
на будущее будущего на
что бог зовёт своими именами -
и чище слепок слепит горизонт
и больше весит наша невесомость

2

последнее что может быть в конце
(к вопросу о происхожденьи жизни)
вокруг одни местоименья неба
сумевшие так воплотиться в стих
что стали путеводною звездой
во имя исполнения желаний
за право обладания друг другом
под шёпот исчезающей луны

3

а в планах всё свершилось завершилось
засахарилось дождичком в четверг
с тем привкусом обыденным бессонниц
таращиться на собственное я
которое лицо с лицом спрягало
и мучилось от праздничных речей
тем посвящённым кто ушёл цветком
так трепетно так радостно так рано


-----------------------------



кабы не было войны
все бы повлюблялись
кабы не было любви
все б перестрелялись
кабы был бы путь иной
я бы ни за чтобы
срифмовать любовь с войной
никогда не смог бы...

***

неправильные рифмы чётко слышу
иногда полностью тишина
чувствую я здесь лишний
нечленораздельное сна
про размер и вовсе дольник
вдоль улицы вдоль дорог
чувствую как лист безвольный
болтается лишний слог...

***

утром психолирику
ночью психоделику
отвечаю критику
на свою истерику
вот моя история
вот мои хождения
в смысле многоточия...
в плане дня рождения...

***

Иду на войну с одиночеством.
Иду в одиночку, отчаявшись,
забыв вдруг о том, как не нравится
с врагами мне лично знакомиться,
пленяя их солнечной внешностью
(залысиной закусью заумью)
А может меня кто по-прежнему
сразит красотой своей в старости,
повесит за яйца, за прочие
места, боевые достоинства,
за то, что решил в одиночестве
идти воевать с одиночеством...

***


Я в новых стихах зарифмую тебя,
а в старых - попробуй найди!
Любовь - это наша с тобою судьба,
когда от любви не уйти.
Привычки, замашки...Такая вот блажь
седеющих дураков.
Поэзия - это особая  власть
над теми, кто верит в любовь...

***

Третья, четвёртая, пятая...
Сколько ещё этих войн
будет? От страха попрятались
люди от той Мировой,
все, кто на Бога надеялся...
Только обратный здесь счёт:
пятая, четвёртая, третья -
вот так издевается чёрт!

***

гостить у Бога столько лет
не зная что в гостях
не принято всю жизнь болеть
хоть Он готов принять
не хорошо вдруг взять уйти
не попрощавшись с Ним...
(позволь же Господи гостить
и дальше мне...Аминь)

***

Рыбой уснуть, замереть,
Терпкую воду глотая.
Как же мне странно стареть,
Возраст свой не принимая,
Не понимая того,
Что же со мною случится
Там, где всегда глубоко...
Там, где солёное снится...

***

Обнажён, предельно слажен -
это про стихи.
В остальном - небрит, неглажен,
рваные носки,
где-то моль проела строчку,
мусора вагон...
Вот когда поставлю точку -
буду обнажён.

***

Любительнице британских котиков посвящается...

Не оголяй колени,
не становись спиной:
ищет на коже вены,
ищет - пока живой!

Не подвергайся риску.
Не оставляй еду...
Эту смешную киску
вырастили в аду.

Вроде такая душка,
вроде домашний, но
не отдавай подушку,
не разрушай свой сон.

Не приглашай на танец,
не зазывай в кровать:
будет с тобой британец,
будет - пока жива...

***

Жду. Надеюсь. Ровно в полночь.
Ровно в полночь. Жду. Надеюсь,
ты придёшь ко мне и точно
наконец тебя раздену.
Наконец я сам разденусь.
Отодвину в доме шторы
и увижу ровно в полночь
всю надежду без одежды.
А потом меня оденешь.
На тебя потом надену
всю, что в доме есть, одежду.
Дальше ночь. Я не надеюсь...

***

(ИВАНГОРОДСКИЙ ЦИКЛ)

Улица Гагарина

Земля, Ленобласть, Ивангород -
вот координаты для стиха.
Вот двухэтажный дом, в котором
живёт поэзия. Звезда
горит над домом. Вот и парень,
который смотрит на звезду.
Она в ответ ему мигает
и улыбается Гагарин:
Ну, что пойдёшь со мной?
Пойду!

*

ДЛИННОМУ ГЕРМАНУ


Здравствуй, Герман! Всё не спится?
Охраняешь свои стены,
свои латы крепостные?
До чего ж ты Длинный, Герман!
Говорят восьмиэтажный...
А ты знаешь - я напротив!?
Там где град Большой Боярший.
Как датчане? Как ливонцы?
Чуешь...русским духом пахнет?
Ты за столько лет привыкший,
что стоят напротив башни,
грозно смотрят мои вышки
с провиантом, с магазейном,
с барбаканом вдоль Наровы...
Всё не спится, Длинный Герман?
Слышишь музыку порогов?
Мне отсюда тоже видно -
берег мой ивангородский -
ох, какой же ты солидный!
И какой ты одинокий...
Но с тобой стоим мы вместе,
не напротив - просто рядом,
и в одно и тоже время
сны балтийские нам снятся...

*

ЦЕРКОВЬ СВЯТОЙ ТРОИЦЫ


Привычно вдоль канала к Церкви
На службу долгую идти.
Привычно, слава Богу, верить
В святые милости судьбы.

Привычно пташек щебетанье
И тополиный всюду пух.
Души привычно состоянье,
В котором пребывает Дух.

Привычно небо в сером цвете
И золотые купола.
Привычно, что живу на свете
С привычкой складывать слова.

Привычен свечки поминальной
Неукоснительный покой,
И столь привычен голос мамин,
Что плачу маминой строкой.

Привычно Господу молиться
И только одному Ему.
Но, Боже, как же непривычно
Домой дорогою привычной   
Мне возвращаться одному...

*

ПОГРАНИЧНЫЕ СТРОФЫ



В этом городе клёнов и башен
крепостных - пограничная явь.
Каждый столб, каждый дом перекрашен,
каждый житель по-своему прав.

Ветер с моря без устали гонит
облака - заграничные все!
Одинокий кораблик всё тонет,
вместе с городом тонет во сне.

Здесь вода заправляет пространством.
Пограничные чайки летят...
И попробуй ты с ними расстаться
хоть однажды - они не простят.

Так и будут стремглав проноситься
мимо клёнов, и башен, и стен...
В этом городе надо родиться,
чтоб почувствовать - прах всё и тлен.

Что история воздухом дышит
через щели, бойницы и рвы...
Я пишу эти строфы, а выше -
не поднять мне своей головы.

Дальше камни мои и пороги.
Пограничные чайки летят.
И попробуй забыть их - не сможешь.
Эти птицы с тобой навсегда...

***


Как символично: Нимфа-птица
и Нимфа-муза - две в одном!
И можно вместе веселиться,
и вместе плакать о родном
гнезде покинутом, о рифме -
буквально с ветки сорвалась...
Меня аж две спасают нимфы
и бьют на счастье зеркала,
клюют по зёрнышку те строчки,
что как птенцы спешат на свет,
а, полетев, поставят точку
иль многоточие в конце.
Как символично: Нимфа-муза
и Нимфа-птица с хохолком...
Их накормлю своим стихом
с руки протянутой от пуза...

***


На языке птиц разговаривать с солнцем,
на языке рыб разговаривать с морем,
пусть даже не знаю на птичьем ни слова
и не умею на рыбьем поспорить
о том, сколько рифов, приливов и мелей,
на соловьином пропеть диалекте,
(как будто в лесу лишь одни менестрели),
какое настало прекрасное лето,
но всё же сумею включить переводчик,
понять как на птичьем, на рыбьем, на общем
звучат предложения: "люблю тебя очень"
и "ночью пойдёт обязательно дождик"...

***


Я констатирую, что мир
вокруг меняется и бредит,
и постоянно вместе с ним
я констатирую, что прежде
всё было проще и не так
пронзительно и одиноко...
Я констатирую: чердак
давно потёк и мало тока,
чтобы повторно выйти в Сеть
и констатировать стихами,
что можно тихо умереть
с закрытыми на миг глазами...

***


Узелковый стиль письма...
Сколько нужно для поэта?
Узел - не сойти с ума,
Узел, чтоб зимою лето...
Тот потуже - для любви,
Этот слабже - для неё же...
В каждой строчке узелки -
На ковёр стихи похожи,
Разнотравье узелков...
Где-то есть и мой на память.
Потому следы от швов,
недописанных стихов,
что когда-то развязались...

***


Автоподбор, автозамена...
Что вместо "смерти"? Предложи?
Подходит "смерч"... возможно "смена".
А может всё таки...стихи?

Автопилот включает рифмы
и не придумать самому,
чем заменить названье фирмы,
где все считают по уму.

Что вместо "дома"? Автосервис
предложит тысячу домов,
но выбираю то, что сердце
когда-то выбрало само.

Авторежим автоподбора...
Что вместо "жизни"? Предложи?
А вместо "жизни" только жизнь!
И ничего взамен другого...

***


ГОРОДОК

Мне нужно город выдумать такой,
чтоб в нём мерцал и догорал покой,
и звёзды фонарями становились,
а где-то в центре чёрная вода,
и город, отражаясь в ней, всегда
картинкою сиял в телеэфире.

Ещё трамваи...Как же мне без них?!
На скутерах мальчишки мчатся в стих,
и дождик поливает их из лейки.
Ах, сколько ещё этих городов,
где не был я, но выдумать готов
и после их разоблачить как фейки.

Пусть вслед за мной придумают дома
и вновь на них обрушится зима,
и чувство, что сам выдуман в итоге...
Но город тот, я знаю, всё стоит,
и горя нет, и счастья нет, и вид
воистину на редкость бесподобный...

***


Уже полтинник. Даже больше...
А я всё там, где раньше был.
Ничуть не сдвинулся по склону
и камень свой не уронил.
Такая же прогулка с ветром,
привычка та же - жизнь с дождём,
который ждёт когда же метром
его исполнят водоём.
Уже полсотни с гаком, с хрипом -
(курильщик), чувствуя в груди,
что вся поэзия со скрипом,
со снегом все мои стихи.
Не переехал. Там же, с тем же
набором номера живу.
Лишь тише стал в смартфоне звук...
(Но даже в этом не уверен...)

***

Алаверды

Ты предложил, а я ответил...
Такое вот - алаверды.
Хоть русский я, но ведь стихи
национальность не имеют!

Зато имеют принадлежность,
размер Его довольных глаз...
Ты предложил, а я ответил
и так ответил много раз.

И спился бы с тобой наверно,
потребовав стакан воды,
но как же мог я не ответить,
когда здесь мой алаверды?!

***


Стихов о маме много-много,
а про отца - ни одного...
А ведь достоин батя слова
пусть крепкого, но моего!

Улыбки точно он достоин,
когда стрелял по воробьям.
Не попадал и был расстроен,
и водку пил, глушил Агдам.

Ещё он часто матерился...
А кто из нас не материл?
В конце концов мой батя спился,
но честь и совесть не пропил!

И на правах саморекламы
все пятьдесят годков спустя
могу сказать: достоин мамы!
Тогда бы не было меня...

***


Небо как небо, земля как земля.
Главное не перепутать.
Мало ли кто изучает с нуля
высшую алгебру духа.

Мало ли что происходит потом
в области тех сухожилий.
Главное - воздуха сладости ртом,
так, чтобы не испарились.

Небо как небо. Солнце вблизи,
но не поймать горизонта
линию. Даже не пробуй. (Стихи,
чувствуешь, чувствует кто-то...)

***


Иероглиф "Дзен", но мой лишь "Зен":
своими зенками гляжу я
и вижу, как любовь везде
со мной играет и танцует.
Я медитирую на всё.
И та весна, тот птичий голос
стих ослепительный поёт.
И зацветает мой иероглиф...


***


Никогда, никогда не пойду на войну...

     Борис Рыжий

...

Что за дьявольский круг - на войну, чтоб за мир,
и за мир, чтобы снова война?
И зачем здесь такой разрывной "сувенир",
прилетевшего к нам лепестка?

Я как Рыжий Борис, повторяю след вслед:
никогда никого не убью!
И не надо калек, чтоб потом их жалеть,
успокаивать как-то родню.

Мне чертовски и так одиноко в стихах:
между миром и этой войной
я не буду, прости, ничего выбирать.
Вдруг на небе бабах, а не подлинный Бах,
оглушит нас фугасной волной..?

***


На миг зеркальных отражений
увидел целый лабиринт,
в котором - я, в котором - ты,
смешной двойник, почти блаженный.
Решаем алгебру вдвоём,
как выйти нам из лабиринта,
хоть знаем - выход не найдём,
лишь только собственные лица
мы встретим: в приступе хандры
под новый год и с сигаретой,
с фингалом шкодной детворы,
с куплетом песни недопетой,
с той плодовитостью историй,
что отразились на лице,
в случайной аве и в игноре,
в начале строчки и в конце,
и в запотевшем отраженьи,
когда невидимы черты,
не отражаешься почти -
вдруг понимаешь с изумленьем...

***


Я самый тайный из агентов
и ни ЦРУ, ни ФСБ
не удалось им рассекретить,
чем так обязан я судьбе.

Какие смыслы в моей рифме,
в каких сонетах тайный план
и что такого в моём мире,
что хоть и русский - иностран?!

Уж сколько раз меня пыталось
завербовать в Сети МИ-6,
но лишь верлибрами осталось
на сайте пару дней висеть.

Был приглашён главой МОССАДа.
Он лично требовал стихи,
но как и прежде лишь досада
и непонятное хи-хи...

Я самый тайный из агентов,
но чей агент - не знаю сам.
Лишь муза по моим усам
сигналы ловит: я на месте!

Приём-приём! - и снова рифмы,
мой закодированный шифр.
Своим стихам я так и быть
секретности присвою гриф
на всякий случай наивысший...

***


Я так банален, так обычен...
Не претендую ни на что.
Пусть даже ген эгоистичен -
мой быт до ужаса простой.
И никаких тебе иллюзий
на счёт любви, на счёт себя...
Такой по жизни старый лузер,
точнее "чайник", раз судьба
мне быть с рождения обычным.
И кто бы про меня сказал:
анфас и профиль заграничный,
такие странные глаза...
Моё портфолио откроют,
там прочитают этот стих
и кто-то огласит вердикт:
"Его берём. Он нам подходит."

***


А я другим уже не стану...
Ты извини, что я такой.
Такая вот во мне константа,
такой вот праведный покой.

Мне даже малость не исправить.
Про большее - не говорю!
Пусть нравлюсь я или не нравлюсь -
другого нет! Благодарю

за то, что можно не меняться,
хоть очень хочется менять
всё то, над чем могу смеяться,
но чаще просто забывать.

Не поменяюсь - не надейся.
Ну, может быть чуток в лице,
впадая не в маразм, а в детство,
как это водится в конце.

Тем более, такое имя -
по сути - нечего менять.
Лишь только зеркало пинать,
чтоб знали все - "От Константина"!

***


Другим поэтам

Чужим завидовал стихам,
чужим завидовал виденьям,
как будто мучился я сам,
когда читал стихотворенья...

Чужую боль пережидал
не моего существованья.
Чужой любви себя отдал,
переживая расставанья...

Ловил любой чужой намёк,
как бабочек ловил...Не мне ли
читателю, что между строк
отыщет уйму посвящений,

творенья те посвящены?
И я читаю, я читаю...
И не найдя, свои стихи
другим поэтам посвящаю...

***


Моя песня без слов. Только музыка,
только тихий, осенний мотив.
Я дождался её, будто суженый,
что всю жизнь ожидает любви.

Моя песня не требует голоса,
можно просто мурлыкать её,
ожидая обещанной осени -
ей слова не нужны всё равно.

Лишь бы жизнь отсвистеть припеваючи,
вместе с птицами взмыть в небеса,
повторив эту песню играючи:
вдруг их трелям опасны слова,

ведь лететь и лететь... Только музыка,
только тихий осенний мотив...
И простите сердечно: простужен я,
чтобы песню исполнить на бис...

***


В окне трамвая, в пасмурный денёк
Санкт-Петербург привычно безучастен.
Святейшеству и вовсе невдомёк,
точнее совершенно всё равно
скажу "прощай" или срифмую "здрасьте".

Сплошная тень, которая везде
присутствует, хоть солнца нет в помине.
Дома давно погрязшие в дожде.
Трамвай всё дальше катится, в езде
выигрывая всех неторопливой.

И потому его я догоню
и, поравнявшись, строчно просигналю:
Остановись! На улице июнь!
И вслед за ним я сам остановлюсь,
как будто пункт конечный у трамвая...

***


преждевременное стихотворение
кончил пока искал
вечное вдохновение
прежде чем та строка
стала с утра особенной
фетиш мой помоги
рифму исправить вовремя
вовремя мне уйти...

***


Ибо в аду, где в почёте стихи...

       Игорь Волгин

В аду стихи читают тоже.
И Данте с Пушкиным, а Блок
у всех чертей давно в фаворе,
как демон петербургских строк.

Ещё Бодлер. Конечно Гёте -
он знал заранее: в аду
его поэму Мефистофель
читает душам наизусть.

Возможно Тютчева и Фета -
за красоту любовных грёз:
ах, до чего ж вкусна конфета,
ах, как остры шипы у роз...

Читают тех, кто суицидом
пополнил список смертных дел:
Сергей Есенин...Борис Рыжий
растрогать дьявола сумел.

А что же я? В том адском пекле
востребован мой детский слог?
Поскольку Богу дал зарок
о Нём писать, не интересен.
И Слава Богу! (Только Бог
меня когда-нибудь оценит...)

***


Вместилась в грудь строфа ль Мицкевича,
Строфа ль Мюссе вместилась в грудь?

        Игорь Северянин


Строфа в груди, но не Есенина
с его народною красой,
не Северянина творение
ночной нарушило покой.

И не Цветаевой свободные
от притяжения земли
и потому столь неудобные,
неуловимые стихи

меня согрели и ошпарили...
Не Пастернак стучится в дверь,
как будто стих его столь правильный,
что воцарился в голове.

И не далёкого И.Бродского
под монотонный стук дождя
такой же монотонный просится
высокий слог задеть меня.

Не Мандельштама муза певчая:
сидит на ветке и поёт,
и кажется, что строчка вечная
сейчас отправится в полёт!

Не Окуджавы, не Высоцкого
в ушах мелодия звучит:
такая близкая, знакомая,
от всего сердца и души.

И не верлибры современников,
не прочий сетевой народ...
Но помню строчки, песни детские,
как шоколадною конфетою,
опять испачкали мне рот.

И голос мамин... Пусть не с рифмами,
а лишь с кружочками святых
её поэзия родимая,
с небес звучащая молитвами
исполнит мой последний стих...

***



А где-то мой лирический герой
ночует непонятно с кем в обнимку.
Он верен всем, а значит ни одной
не делает признательной попытки.
Такой наверно промискуитет,
желая соблазнить, и соблазниться.
И точно так же действует поэт,
прощенье понимая как проститься.
А может быть так страшно одному
и потому лирическая нота,
что дописав последнюю строфу,
он всё ещё влюбляется в кого-то...



2025

***

Снег происходит вдруг и как бы
из ниоткуда, и декабрь
аннигилирует меня
в тяжёлый сон о чём-то большем,
и не поднять мне эту ношу,
хоть очень хочется поднять.


Снег происходит. Видишь белый
туман, и в нём не ёж, а лебедь
махает крыльями, и снег
идёт, идёт - из ниоткуда.
Ведь только так бывает чудо,
хоть нынче чуда больше нет


2

Ещё тепло, ещё не Рождество,
но снег пошёл, уже не видно землю.
На грани фола в это торжество
Всевышнего возможно лишь поверить,
преодолев вчерашний снегопад,
дистанцию не времени, но рифмы,
как тысячу стихов тому назад
другой поэт другую жизнь увидел...


3


Почти рождественское небо,
в том смысле, что одна звезда
на землю свысока смотрела
и лишь мигала иногда,
как беспилотная махина,
(ох, сколько этих беспилот...)
в том смысле, что наполовину
душа читаема и от
Него зависима. Ох, сколько
ещё тех будничных чудес
увидеть мы должны в конце,
чтобы в начале было слово..?

***


чуть-чуть душа болит и с ней
немного тело
конечно вместе веселей
хоть не хотелось

страдать и мучиться и пусть
совсем немножко
но всё равно большая грусть
стучит в окошко

и потому пишу я стих
пусть неумело
что до сих пор душа болит
а с нею тело...

***


Преодолеть себя и вечность...
С собою проще, вечность нет.
Её на улице не встретишь,
включив на время интернет.

Я сам себе как незнакомец...
Он тоже сильно удивлён,
что до сих пор лежит не в коме
и дух пока не удалён,

что можно как-то где-то с кем-то
описывать который век
в тиши ночных библиотек
стихами собственную вечность...

***


Ах, эта перемена мест...
А я желаю оставаться,
где старый дом несёт свой крест
и намагниченный секрет
моей мечты, моей константы

мне извещает, что спасён
от неизвестности и фальши,
что дождь со снегом, снег с дождём
всегда вдвоём быть обречён
и бултыхаться можно дальше

в дырявой лодочке из сна
на грани дня, на грани ночи,
что постоянная - одна,
раз Константин, внутри меня
сама остаться в доме хочет...

***


С попугаями живу -
Так намного проще!
Вроде даже не грешу
в австралийской роще.
Это счастье - колоски,
пёрышки... Читаю
окончание строки:
пятница...бывает...

***


А мой двойник сегодня пьян...
Я наблюдаю по походке:
то снова Инь, то снова Ян,
в том смысле, что такой изъян,
когда плохой напьёшься водки.

И вот уже он подшофе,
и лезет к чёрту целоваться,
передаёт в стихах привет,
в том смысле, что поэты все
посланья шлют из зазеркалья.

Другой там градус бытия,
и не до сна, и не до жиру...
Но всё таки напился я,
в том смысле, что душа моя
гулять отправилась по миру...

***


Запас жира - считай стихов.
Пригодится и пригодятся,
даже если от тех жиров
буду в будущем избавляться,
даже если всё удалю,
все словарные те запасы,
обязательно помолюсь,
чтобы что-нибудь там осталось...

***

Всё как обычно - стойкий интерес
к поэту Икс. Он в телеграме есть,
по прежнему - знакомый незнакомец.
Его ищу заоблачный канал,
пусть даже он меня не приглашал,
не оставлял при личной встрече номер.

Но я могу свой интерес питать...
Я лишь прохожий, точно не фанат.
Раз вижу текст, то значит передача
исходных данных в избранную сеть
произошла. Поэзия везде.
(И даже там, где всё совсем иначе)

А что поэт? Не ведая, творит.
И телеграм который год горит.
Я для кого-то тоже неизвестный.
Пока живу, питаю интерес.
Двадцатый век. И в двадцать первом весь
мой стих надеюсь будет интересный...

***


Земля и небо. Между — человек.
Деталей нет. Невесть который век.

       Борис Слуцкий
…
Двадцатый век, двадцать второй,
а между ними - мы,
меж небом мирным и землёй,
уставшей от войны.

Деталей нет, но есть черта,
ведь мы застряли меж,
и характерная черта,
раз рядом ходит смерть,

мы вроде живы, но уже
и Рождество не то,
и хочется мосты все сжечь,
и будто чёрти что.

Двадцатый век, двадцать второй,
а между ними...я,
запутавшийся той зимой,
где небо, где земля...

***


Пока зима и денег нету,
но кто бы что ни говорил,
всегда есть время, что отметить.
Ну и вообще календари
использовать лишь отрывные
желательно, покуда в них
рецепты-тексты заварные
и чудо-юдо-рыба стих.
Ещё молитвы мимоходом,
кроссворды всякие. Вообще
желательно быть рядом с домом,
и по возможности к жене
прийти с повинной, раз без денег,
и лист вчерашний оторвать
в календаре, в постель позвав:
у нас ещё осталось время...

***


Мне кажется, что я немного бог,
тот самый главный, славный вседержитель...
Пусть по прописке я всего лишь житель
однушки, но внимательней вглядитесь,
вчитайтесь в мои строчки между строк.


Возможно вы поверите тогда,
что существует чудное мгновенье.
Мне кажется, достаточно стиха,
чтобы святая полилась вода
из крана и - не только в воскресенье.


Тогда возможно вам перепадёт
в затейливой игре обычной жизни
замысловатый, внутренний итог,
в котором каждый чуточку, но бог,
и адских недр, и райских кущей житель.


И будет манна - манная крупа,
и будет день воистину прекрасный,
и кажется, достаточно стиха,
чтобы спасти и полюбить себя,
и точно - всё что сделал не напрасно...

***


Поэту нужно тысячу стихов
Преодолеть и тысячу видений
Запечатлеть и выпустить на ветер
Всю тысячу исписанных листов.

На каждом текст прожилкою судьбы,
И тысяча имён других поэтов,
И тысяча исполненных заветов,
Как на язык чужой перевести

Ту сказку сказок тысячи ночей,
Чтоб сны к обычной привыкали рифме,
И чтобы рифмы сами к снам привыкли,
К тем тысячам и тысячам идей,

Которым нужно слово и душа,
Чтобы душа, наполненная словом,
Смогла себя когда-нибудь исполнить
И снова словом начала дышать...




***


подводить свои итоги
таким образом стихи
отбивать строкой пороги
таким облаком дожди
нарываться на приятность
на такую благодать
что в итоге всё понятно
таким яблокам в садах

***


исписанный междустрочник
но записей не считать
видимо срок просрочен
или другая напасть
остались одни пробелы
от старости от тревог
между землёй и небом
так же как между строк...

***


замолвить слово за поэта...
мол вырос где-то, с кем-то мол
гулял по городу и свету
и чушь прекрасную молол
мол спал со всеми, мол остался
за ним какой-то личный долг
мол все стихи он много правил
пока писать о чём-то мог
мол сам обмолвил то словечко
за всех поэтов целиком
и по отдельности сердечко
отправил с почтою, потом
он вспомнил вдруг - остался должен!
мол неудобно как-то мол
пока мой голос не умолк
верну я долг, но чуть попозже...

***


стирая строку за строкой
включить грандиозную стирку
пространства за чистой рекой
у самого грязного Стикса
хватая синонимы птиц
за крылья от края до края
где всё исчезает, лишь Стикс
стирает стирает стирает...

***


опись причин и следствий
следствий намного боль
строчка несоответствий
ответственная за столь
многое что случилось
или случится впредь
как необходимость
как следственный эксперимент

***


А перья для того, чтобы летать,
А перья для того, чтоб не замёрзнуть,
Когда начнёт всё белое линять,
Соприкоснувшись с абсолютно  чёрным.
А перья для того, чтоб уцелеть,
Увидеть тех, кто будущее видит,
Раз впереди естественный процесс,
И мёртвая вода уже разлита...

***


Всё - по слогам, по внутренним часам,
и до-ре-ми, и абвгдейка,
подыгрываешь лучшим дуракам
и видишь, как мигает батарейка
подслеповатым смайликом в груди.
Раскладываешь жизнь по миллиграммам,
забыв про незаконные стихи,
которые пойдут на эпиграммы.
Всё - по делам, зачерпывая снег,
спасаясь от навязчивой привычки
смотреть за кадр на двадцать первый век,
как будто он реально безразличен
к твоей мечте. И светишься давно
ребёнком взрослым от чужого кэша,
хоть знаешь, что не нужно ничего
ни продавать, ни покупать, ни вешать
любой лапши, смакуя интерес
и прочие способности ремейка
не худшего, раз всё таки воскрес
и снова будет АБВГДейка...

***


В падеж паденье неизменно...
Родился - сразу же вопрос -
кого? чего? Обыкновенный
на Русском языке допрос.
Кому? чему? - отдался сразу
и больше некого винить,
а только правильную фразу
построить, раз падеж звенит
очередным - о ком? о чём же
поведаю? Зачем, ответь,
творишь и падаешь в предложный,
и снова падаешь в падеж..?

***

Давай закажем кофе с облаком,
а вдруг его нам подадут,
и мы на небе таким образом
с тобой окажемся... Ведь тут,
в таком питейном заведении,
не кофеман - эротоман
скорее я, а ты - видение
неуловимое, туман...
Закажем с градусом из старого,
чтоб душу, горло проняло,
ведь я люблю когда без сахара
и чтобы было молоко,
без наставлений и убожества,
хотя бы в собственных глазах...
Давай закажем кофе с облаком,
пока есть небо на заказ...

***


давно не праздник, просто речь
честнейшая из букв,
потраченных на море свеч
в ночном покое чувств

давно не тост во славу дня
за здравствующих дам,
а констатация меня
со склонностью к стихам,

давно исполненных на бис
в присутствии гостей...
и просто на луне завис,
прислушиваясь к ней


***

РИФМУЯ ПОЭТОВ


Мне хочется как-то запомнить поэтов.
Срифмую наверное... Летом лишь Летов.
Зимою как кол свой анапест московский
в строку забивает поэт Антокольский.
А самый достойный, разительно чуткий
один лишь поэт и зовут его Тютчев!
Ой, батюшки, Батюшков к дому подходит.
Заходит с Некрасовым и - не уходят...
Наклюкался Клюев, такой же Есенин:
он с вольною рифмой отправился в сени...
А Чёрный хоть Саша, но всё же Елена,
поскольку поэт перешёл на немецкий.
А Белый есть белый, а Рыжий есть рыжий:
у каждой фамилии собственный  имидж.



Давайте срифмуем и вовсе без цвета,
достаточно цвета в словах у поэта!
Лишь имя из пены возьмите - Марина...
И тут же пиит прилетит на смотрины:
Асадов - с досадой, а кто-то - с восторгом.
Читаю "Двенадцать" у Блока в блокноте.
А вот наконец и фонарь, и аптека,
которые, знаете, важная веха...
Волошин волнуется, пишет из Крыма,
ведь с ним - ах! - Ахматова, вечная прима.
Здесь вскользь я замечу, что пара есть ахов,
ведь у Ахмадулиной много талантов
безумных и страстных! Парнок допросите,
она в этом деле сильнее мужчины!


Поеду на север, ведь там Северянин
не в позе - в поэзе известной сияет!
За райскою птицей помчался Набоков
и все удивляются: гений и только.
Долой выходные, да здравствуют будни,
которые музой украсил И.Бунин.
Ещё одно "Б" в окружении бальных,
кружащихся женщин... Узнали? К.Бальмонт.
И снова гуляния в доме напротив:
Кузмин приглашает и Брюсов не против...
А кто-то бормочет невнятное... Хлеба
желает наверное Хлебников Веля.
Я вижу маяк - то поэт Маяковский.
Затарился солнцем Арсений Тарковский.
А штампы не гриппа, а О.Мандельштама.
Рубец у Рубцова от старого шрама:
видать разговор был и твёрдый, и жёсткий...
Тот факт подтверждает товарищ Твардовский.
На марше Маршак. Вслед за ним Пастернака
стихами и прозой спасает Живаго.
И где-то у Рейна, и где-то у брода
ещё один Бродский лежит самородок.
Где горы - Высоцкий понятное дело,
ведь на высоте его сердце болело...
А Пушкина здесь рифмовать я не буду:
уж слишком великий, его не забудешь!



Ох, сколько фамилий...Их столько, что честно
устал, ведь так много поэтов известных.
Сидит за болотом Н.А.Заболоцкий.
Гуляет счастливый жираф гумилёвский...
Барто - на борту самолёта конечно,
а с нею Чуковский библиотечный.
Прочувствовал сразу, ведь каждый ребёнок
до дыр его книжки листает с пелёнок.
За тысячу миль углядел я сатира:
поэт Вознесенский вознёсся над миром.
Надеется верно, что будут нетленкой
стихи его...Тушит пожар Евтушенко.
Осенние листья - то строчки Лиснянской
на солнце покрылись особою краской.
Есть басни Крылова, есть Элла Крылова
и пусть её имя не слишком знакомо,
но пишет на крыльях...И вот напоследок
Рождественский праздник и где-то мой предок
поэт Неизвестный рифмует, как может.
За ним повторяю. За ним и за Богом...


***