Поэта дух

Поэта дух то видим, то не видим,
Но он всегда присутствует везде,
В себя, вбирая новые флюиды,
То на Земле, а то и на звезде...
Все травки, все цветы, росинки, листья
В стихах затем опишет наш поэт,
Чтоб задержаться, может, в частных  письмах,
А может там, где их увидит Свет...
Не всяк поэт свое откроет сердце,
Признание других не всем важно'.
Но есть в поэтах маленькие дверцы,
Куда войти всем хочется давно.
Ну как же удаётся им так ловко
С избитой рифмой в салочки играть?
Наверное у них полно сноровки,
Чтоб так слова и фразы составлять.
Но может и бездушная машина,
Искусственный, и новый, Интеллект,
Стихи сложить, как горную вершину,
В эпоху, где в главенстве интернет.
Но это всё другое, нет там духа,
И нету поэтической души!
Красиво вроде всё звучит для слуха,
Но сердце, при прочтении, молчит.
Оно не откликается к железу.
Ему порыв душевный подавай,
Когда слеза появится на срезе,
И вся душа прольётся через край...