Я застрелил ковбоя,
Он долго-долго падал.
И конь стоял у моря,
Как сторож рядом с садом.
Индейцы пили виски
И хмурились, как волки.
Они ушли от жизни,
Кричали души в морге.
Как будто Фрэнсис Бэкон
Изобразил вдруг ранчо.
Я был исчадьем века,
Как Дон Кихот без Санчо.
Ковбой порой являлся
Ко мне, душил словами.
И я тогда скрывался
За дикими холмами.
Выстраданная песенка шерифа
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2025
Свидетельство о публикации №125020404562
Свидетельство о публикации №125020404562
Рецензии