Как лист нотный, на шатком пюпитре,
Белый холст на мольберте застыл.
И художник, со старенькой кистью,
Замер вдруг, словно что-то забыл.
Что хотел написать на холсте он,
Белом словно вновь выпавший снег.
Может лик той до боли любимой,
Тот в котором он знал каждый штрих.
Или может пейзаж он захочет,
На пустом полотне воссоздать.
Речку, лес и дорогу, сквозь поле,
Где в дали возле дома, ждёт мать.
Чтобы он не творил, всё прекрасно
И пейзаж, и портрет, натюрморт.
Просто знаю, что пишет он сердцем
И в душе своей краски берёт.
Вот за это люблю я картины,
Что написаны им так легко.
Потому и сквозь них проступает,
Так всем нужное слово "Любовь".
Как лист нотный, на шатком пюпитре...
© Copyright: Вит Вик 2, 2025
Свидетельство о публикации №125020403516
Свидетельство о публикации №125020403516
Рецензии