Пушкин?

Свет липовой лучины,
Усадьба, как изба.
Пера поскрип гусиный,
Поэтова судьба.

В лоснящемся шлафроке,
За письменным столом
Мешает слог высокий
С крестьянским говорком.

И в этом суть творенья:
Творец и прост, и мал,
А ангельское пенье
В метели услыхал.


Рецензии