Иной раз мысль кряхтит натужно,
Исчахнет, плача по судьбе.
Бывает рифма непослушна,
Слова бывают так себе.
Другие же витиевато
Сплетают собственную речь.
Всё это выглядит богато,
Красиво, как парадный меч.
Свои же я четверостишья
Рубил как будто топором.
В них то недолгое затишье,
То громыхнёт внезапно гром.
В них не находит себе места
Знакомая до боли лесть.
Нет в них душевного протеста,
Не жаждут крови гнев и месть.
Уже привычно, когда в мудрость
С любовью «светлые» умы
Переиначивают глупость,
Которой так они верны.
И тут уж не до песен вечных,
Не до бессмертия стиха,
Не до романов скоротечных,
Чего уж тут таить греха.
Но и остаться равнодушным,
Позволю я себе едва.
Пусть даже рифмы непослушны,
Да иной раз не те слова.
Иной раз..
© Copyright: Александр Виноградов 76, 2025
Свидетельство о публикации №125020402595
Свидетельство о публикации №125020402595
Рецензии