Но это подвиг, быть поэтом,
Не видя, женской красоты,
А, как же, ощущенье цвета,
Своей непознанной мечты.
Сжимать в руках кусочек ткани.
И ощущать запах волос,
И трогать плечико губами,
Но не увидеть цвета кос.
Терпенье, адское терпенье,
Привычка, трудности ломать,
Не видеть свет, но слышать пенье.
И это надо принимать.
А чувство, трепетного, рядом,
Той беззащитной стороны,
Она доводит, своим, взглядом,
Все его рифмы, до струны.
Они поют куплет сонета,
Так смотрятся только они,
Где голос, нежности, поэта,
В незримом образе любви.
Но это подвиг, быть поэтом...
© Copyright: Василий Комаристый, 2025
Свидетельство о публикации №125020402242
Свидетельство о публикации №125020402242
Рецензии