Будет вечер, похожий на сотни других

Будет вечер, похожий на сотни других.
И вернувшись с работы в родные пенаты,
она тихо заплачет, души спрятав крик,
и решит, что устала вести с ним дебаты.
Эти споры, по сути, они ни о чем,
он лишь ищет причины для их расставания.
Ей могло стать опорой мужское плечо,
но ни близости душ и ни капли внимания.

В этом доме она как удобный диван,
на котором потрепана жизнью обивка.
А она ведь любила, себя всю отдав,
Но их брак оказался дурацкой фальшивкой.
Всё пыталась понять: отчего, почему
он так холоден к ней, равнодушен до боли.
И зачем-то брала на себя всю вину,
и как будто привыкла к ей выданной роли.

Но однажды, устав жить в невольном плену,
(вот как раз сменит день зимний пасмурный вечер)
соберет чемодан, сбросит с глаз пелену
и покинет навек этот ад бесконечный.
Хлопнет дверью. И током по коже мороз…
Как же там хорошо, «за колючкой», снаружи.
И сгорая жила... И любила до слез.
Но ему это было ни разу не нужно.